Orbe interior

Eu, que me considerei forasteira,

vejo agora que sou o próprio cerne,

a personagem principal

da minha própria história.

Eu, que com a venda nos olhos

orbitava um planeta estrangeiro,

vi-me enfim

em meu mundo nativo.

Sou sol

e mundo —

e eu.

Lei da conservação da vida

Nada se perde. Nada se cria. Tudo se transforma.

Lavoisier formulou como lei da matéria aquilo que, ao longo da minha jornada, reconheci como lei da vida. Aprendi isso no corpo da minha história.

Nem toda escolha é eterna. Muitas são parte do caminho — e, como caminho, não permanecem. Cada qual tem seu tempo. Quando cumprem sua função, podem ser deixadas ir.

Das cidades e das pessoas que amei escrevi-as em mim, não porque fossem destino, mas porque foram capítulo.

Territórios de partida. Pontes. Mas não a morada final.

Ali vivi lealdades invisíveis, acordos silenciosos, histórias que se gastaram até caírem por si. Decidi partir para não me abandonar.

Houve amores sinceros, transformados em gratidão e costume, adaptação e validação. Restando a obrigação. Despedi-me dela. Sem barulho.

Partir foi virar a página com dignidade. Sem perder. Sem ganhar. Cumprir.

Aprendi que não são as coisas, nem os lugares, nem as pessoas em si — mas os significados que lhes dou.

O que não cabe mais, libero. O excesso, doação. O essencial, necessaire.

Carrego pouco. Mas carrego o vivo.

Nem toda escolha é raiz. Muitas são travessia. E pontes não se habitam: atravessam-se.

Decisões têm tempo. Vínculos têm função. Lugares são capítulos.

Não preciso transformar o passado em prisão, nem o futuro em dívida.

Posso ir sem me perder, ficar sem me aprisionar, amar sem me abandonar, partir sem me rasgar.

O mundo deixa de ser ameaça ou promessa. Torna-se passagem.

Nada do que foi vivido se perde. Tudo muda de forma. Quando aceito essa lei, o apego cede lugar à confiança.

Já não preciso segurar lugares, histórias, pessoas, identidades.

O essencial não se perde na transformação.

E como na química, o processo é irreversível: depois de visto, não se desvê.

O que permanece em mim não é o passado, mas a capacidade de atravessar sem me deixar para trás.

O espaço ao qual sempre retorno sou eu mesma. O único ao qual pertenço. E do qual não me ausento por nada nem ninguém.

Dramaturgia narcísica

Na dramaturgia narcísica da vida comum,

o ego projeta valor em objetos externos,

geralmente artificiais,

como se fossem capazes de preencher lacunas internas.

Dá-se mais à réplica do que ao original que a inspirou:

esta é a beleza morta das flores de papel,

a ausência de frescor das frutas de cristal,

a imitação dos sabores artificiais.

Deseja-se mais aquilo que não alimenta, mas enfeita,

do que aquilo que nutre e dá vida.

Projeta-se valor sobre imagens de desejo vazias,

forjadas para seduzir e dispersar.

Tornamo-nos caricatos, borrados,

sujeitos insípidos, encenados,

arrastados pelo coletivo em buscas infinitas,

presos a simulacros, performances rasas,

que nos conduzem a lugar nenhum.

Alma marítima

Por vezes, pergunto-me se o inconsciente navega pelo tempo de forma não linear

e, diante disso, traz do futuro mensagens,

fragmentos de memórias ao passado,

tornando o eu antigo capaz de dizer algo impossível naquele tempo,

mas possível em um momento futuro.

Quem sabe se nomes atraem destinos ou destinos atraem nomes,

de modo que o nome das coisas conduza o andar da carruagem

ou que as próprias coisas determinem seus nomes, numa pré-existência.

Se o nome que me deram tatuou na alma meu fascínio pelo mar,

ou se esse encanto já era a paisagem do meu próprio ser, em essência,

e atraiu para mim o olhar desse título que me acolheu tal como sou.

Quem sabe Deus trouxe, na música soprada aos ouvidos dos meus ancestrais,

uma sina que me uniria de corpo e alma inteiros.

Por definição ou acaso, moro no espaço íntimo das embarcações

que vão e vêm mar afora, mar adentro,

pairando sobre a natureza das velas hasteadas,

guiadas pelos ventos de um oceano profundo e permanente,

de irrevogável destino,

essência marítima que me move

e me conduz adiante pelas águas salgadas, calmas e revoltas.

Coboio fantasma

Pelas manhãs

quando o silêncio recua diante do canto dos pássaros que despertam

ouço ao longe o ruído indistinto de um comboio pesado

atravessando o tempo do alvorecer.

É um barulho fantasma

um não-existir das linhas férreas ausentes do chão da vida.

Ele carrega o revolver condensado da mediocridade cotidiana

e vem de um espaço liminar

entre o fim da noite

e a promessa do amanhecer.

Desaparece quase imperceptível no ar

assim que os pensamentos se firmam na terra

e os afazeres tomam conta do dia e das horas

e já nos encontramos todos tomados

pelo ordinário da matéria que nos cerca.

O misterioso som me acompanha

nos bastidores da vida

mas dele me esqueço

até reencontrá-lo no eterno retorno rotineiro dos dias.

Sempre me deixo levar ao longe

rumo ao seu sumiço costumeiro

e ficamos assim em valsa

indo e vindo

dançando entre inícios e fins.

Primavera das vivências

O perfume nostálgico exalado pelos corredores do que fui

me convoca a um tom mais quente de compreensão

do tempo das coisas, após os tropeços do destino.

Embriões prematuros prometem, mas não cumprem.

É preciso acolher o processo da vida em etapas:

o descer das escadas,

o vagar pelos corredores,

o abrir das portas,

a primavera das vivências.

Migrando do ruído para o som,

é preciso atravessar o silêncio,

tomar fôlego e seguir paciente,

subir novamente, erguer a vista,

aceitar mais uma vez o simples viver,

regar a terra, dar sustento aos pés,

acender a seiva pela minha espinha

até o topo das árvores que me florescem.

Minha narrativa foi amarrada a um cercado para conter o gado,

e escrever foi a forma que encontrei para me transformar.

Sublimação

Sinto, por vezes, uma sensação que me invade, como o despertar de um vulcão adormecido, prestes a entrar em erupção. O calor aumenta de dentro para fora, em ondas, como um magma precipitando-se do centro da Terra. Sobe uma inquietação, uma aflição que me tira o sossego, situada entre a dor e o prazer ansiado de algo que deseja arrastar o que está fora para dentro, um ímã a puxar o movimento que quer nascer.

Lava quente, líquido incandescente, libido em estado bruto, desprovida de sentido, agita-se buscando escape, liberando a tensão do conteúdo denso.

O movimento ascendente da energia que se evoca e se espalha de baixo forma uma pressão que irrompe em um estampido no ouvido, sensação similar à pressurização sentida em grandes altitudes, seguido de um zumbido insistente que se dilui aos poucos à medida que libero o fluxo de pensamentos em palavras e ideias textuais.

Quando o conteúdo toma forma e sentido à medida que se solta, vejo sublimados e canalizados os impulsos crus, vindos do caos não integrado do meu poço fundo. Direciono e miro o alvo de uma energia disforme que poderia muito bem me destruir ou dispersar, com algum esforço apreendido ao longo do tempo.

Arcano número zero

O desconforto e o descompasso entre mim e o mundo tornaram-me íntima da melancolia, esse território pessoal escolhido para deslizar sobre a superfície das coisas e evitar que o atrito interno me impedisse de avançar para longe. Um estado de espírito que me guarda em seu invólucro silencioso, uma membrana entre eu e o outro, entre o ser e o adaptar-se, entre o viver e o sobreviver — uma cortina entre mim, a plateia e os bastidores.

Por trás das estruturas arcaicas que me moldam, nem mesmo eu fui capaz de olhar e ver que fiz dela meu escudo, para me manter suspensa acima do abismo de tudo aquilo que considero separado de mim. Corda bamba de ilusões.

Agora, com o desanuviar do pensar, vem o mal-estar após a longa embriaguez da mente dissociada. Surge a hesitação inicial própria da sobriedade que se segue — um estado ainda desconhecido, perdido, sem direção. Sento-me perplexa diante de sensações inéditas; o chão, de repente, me escapa, e lá estou na iminência de, mais uma vez, recriá-lo aos meus pés, simplesmente respondendo àquilo que os olhos já não podem ignorar.

É preciso alquimia: transmutar o reino etéreo dos pensamentos em ouro líquido, para irrigar as cavidades esquecidas do coração e materializar o estado do ser na realidade objetiva do mundo, alinhando-me à minha verdade e trazendo-me de volta ao calor da vida.

Afinal, mudei-me de casa. Arcano número zero.

O som do Tao

O Tao não se define, mas, se tivesse som, nasceria como um tom liminal,

um acorde leve que não se impõe, apenas vibra no ar,

uma nota suspensa sem começo e sem desfecho.

Desliza entre frequências, audível e inaudível,

como um sopro que atravessa frestas

e redesenha a paisagem em um tempo indefinido.

É a música que surge quando ninguém toca,

o silêncio que compõe o infinito,

a respiração do todo que nos atravessa.

Cria uma ambiência, um pulso entre-lugares,

um campo de transição onde tudo paira.

É sensação pura, névoa sonora que conduz

ao limiar entre vigília e sonho, matéria e ideia, presença e eco.

É neblina que envolve e apaga contornos.

Timbre etéreo que não se ancora, apenas ressoa,

como ondulações na água que se expandem.

Batida sutil, chamado longínquo,

calma que afrouxa margens e dissolve limites.

O tempo dilata, respira, atravessa,

e o clima se abre em sinergia, ascensão e mergulho.

O som se espalha na multidão em dança harmônica,

mesclando o diverso e o íntimo em ritmos alternados.

É uma frequência que pulsa dentro e fora,

matriz sonora primordial, sutra vibratório do Tao.

Um som que não finaliza, apenas se dissipa no ar,

como a última nota de um instrumento que continua tocando por dentro.

Batismo da Alma

Distante, vejo uma nuvem chorar,

parindo dores condensadas.

As cores densas se precipitam

sobre os clarões elétricos

que rasgam o firmamento.

O céu, que ardeu o dia todo, enfim se despede

em meio às luzes esparsas

que beijam a terra em estrondos

e me abalam por dentro.

A sensação que me esbarra na pele

sopra suave,

para depois revelar sua outra face:

o açoite dos ventos nas janelas.

O mundo cotidiano aperta o passo,

temeroso do choro celeste.

Enquanto eu, quero me encharcar,

sentir o arrepio na espinha,

a revoada dos cabelos.

Deixo-me ao relento

e recebo do alto

um afago.

A natureza do tempo me comove;

paro de correr com os outros

que buscam abrigo

na pressa que se esconde da chuva.

Eu, não.

Prefiro dançar sob ela

e batizar minha alma.

Poética subterrânea

Nessa vida, bebi ávida das artes e das sinfonias que me embalaram,

encontrando nos livros companheiros ébrios de sarau

das minhas noites e matinês.

Mergulhei no universo dos símbolos e oráculos

numa escavação profunda do meu subterrâneo.

Desci com eles ao ventre da minha própria natureza,

oculta nas formas e fatos mundanos,

para encontrar o mistério do que sou.

Meus professores foram os erros e acertos da vida,

o que me permiti fazer e o que me autorizei sentir acima do intelecto,

a coragem do que deixei escapar pelos portões de casa para se revelar.

A verdade que tanto mereço é a minha própria.

Por que minha voz não alcança o tom do que sinto?

Um humor íngreme como o meu deixou-me girando na ciranda da vida,

sofrendo perseguições internas, até que meu corpo exausto se cansou de correr.

Com os olhos quase fechando, quase desistindo,

mirei a ameaça de frente: a ignorância.

Silenciosa, ergui um gesto rebelde de revolução pessoal.

O carrasco que vinha ao meu encalço se aquietou, calou-se.

Dei-lhe as costas e parti rumo a outra realidade.

Pescador de almas

Ele fala por mim,

expressa o que sinto e não revelo,

como se o mistério se desvendasse em suas palavras.

É o espelho no qual me vejo: assusta-me e atrai-me,

água sagrada derramada em meu vaso vazio.

Um grito que me chama,

lente convexa que amplia minha visão sobre mim.

Ele é Sol no zênite, fogo que se consome,

e eu sou o éter que se dissolve, sentido sem forma,

propósito não vivido.

Ele se apropria de seus infinitos eus;

eu busco a mim e não encontro —

ou encontro e não reconheço.

Meus eus não conversam: ilhas que se desconhecem.

Ele me revela,

empresta-me voz, traduz-me na língua-mãe da minha alma.

Expõe minhas personas escondidas, silenciadas, dispersas.

Toca em mim o que nem eu toquei.

Arranca de mim o indefinível,

materializado num homem estrangeiro,

brilhante como estrela de inverno.

O impossível que não alcanço me alcança tão facilmente.

Como pode a morte me encontrar na esquina?

Vi-me nua diante dessa chama:

como pode alguém que não eu despir-me para meus próprios olhos?

Não é o homem — o homem morreu.

É o símbolo vivo, Sol no meu céu,

farol da minha busca interior,

do diálogo dos meus habitantes dispersos.

Ele é o que está fora e quer vir para dentro,

a palavra que meu silêncio esperava,

a flecha certeira que diz do que sinto mais do que penso.

Escreveu para mim e para tantos que, no futuro,

aguardávamos por suas palavras viajantes

que nos despertariam para nós mesmos.

É mar que me invade e me inunda, pescador de almas,

trazendo do fundo o alimento que nos nutre por inteiro.

Pessoa é o portal pelo qual atravesso.

 

Campo Sem Caça

A mulher segura uma cesta sem frutos.

Observa, não age,

forma sem conteúdo,

terra estéril.

A ela o nobre oferece um sacrifício,

mas não corre sangue.

Nada acontece.

Tudo permanece suspenso

em eterna iminência.

O encontro não tem vida,

não floresce.

Um cavalo robusto se aproxima.

Ele não é humano,

é do reino instintivo,

puro e verdadeiro,

amor em estado bruto, vigoroso.

Trota decidido em direção ao nobre,

que ergue o arco, desconfiado, ameaçado.

Mas o calor do animal o envolve

e o desarma.

Monta-o e segue a galope

rumo a um campo sem caça,

um homem que, por onde pisa,

não deixa pegadas,

não leva a lugar nenhum,

um ruído que ocupa espaço

com palavras vazias.

Cavalo e cavaleiro retornam,

o nobre de mãos vazias,

o cavalo com corpo e presença.

Ele é tudo o que o homem hesitante não é.

Os frutos estão na vida,

não na imaginação.

Uma união vazia,

uma cesta sem frutos.

Nenhum lugar é conveniente

para aqueles que, acordados,

ainda sonham.

O cortejo do homem inferior à alma

De baixo para cima.

De dentro para fora.

Do ideal ao concreto.

Da morte à vida.

Segue o cortejo do homem inferior à alma:

— O que é isso, entre mim e você?

— Espaço.

— E o que mais?

— Distância.

O homem se aproxima.

— E agora, o que existe?

— Silêncio.

Fixa o olhar na direção do desconhecido à frente:

— Tensão.

— Confronto.

— Desejo.

— Você diante de mim sou eu diante de você.

— Uma mente afiada poderia me ferir?

— A superfície não toca a profundidade; estão em oposição.

Tocado, mas não ferido:

— Nos seus olhos vejo refletidas as minhas máscaras.

Receptivo, porém inteiro:

— Nos seus, vejo submersa a minha essência.

A Árvore da Vida

A raiz do medo:

Meu eu, embriagado pela confusão mental e emocional, como alguém perdido de si que distorce formas e sentidos, movia-se oscilante, hesitante, num ir e vir instável.

Gerava ânsia, medo, o peso seco de um nó na garganta.

Ambiguidade.

Limites borrados.

Um mar revolto de emoções.

Meu olhar se esquivava do caos interior, onde sombras de antigos medos se chocavam como ventos desencontrados — um vendaval — até que, lentamente, comecei a notar que era preciso parar.

Olhar.

Encarar.

Deixar de fugir.

De me dispersar.

Eu me confundi,

mas agora serei eu mesma a guia que ilumina a escuridão.

Não vou te invadir, mas te apoiar.

Não vou te sufocar, mas te afagar.

Não vou te julgar, mas te proteger.

Vou te acompanhar e ensinar a crescer,

a firmar o passo,

a escolher o caminho que te chama.

Não vou te aprisionar,

nem me agarrar a você.

Não vou te dissolver na minha confusão emocional.

Quero clarificar, responder, conduzir,

abrir a clareira

para que você caminhe por si.

E então você virá à tona, aos poucos,

um rebento que rompe a terra úmida e recebe seu primeiro raio de luz e cresce:

suavemente,

silenciosamente,

como uma árvore que se ergue na encosta da montanha.

Primeiro, as raízes se aprofundam,

bebem da fértil escuridão,

a germinação emerge

da sombra para a claridade.

A luz puxa para cima,

chama,

eleva,

até que o que era frágil se torne árvore frondosa,

capaz de oferecer alívio e sombra

a quem chega cansado da travessia.

A árvore que me torno

é o meu eixo.

Minha espinha dorsal.

Estou criando profundidade.

Não destruo o que fui,

transcendo.

Mudanças profundas não aparecem —

crescem:

um milímetro por dia,

um insight por vez,

um limite recuperado,

um sonho transformado em compreensão,

uma emoção acolhida,

uma pergunta honesta feita a mim mesma.

Assim, minha árvore ganha

raízes emocionais mais robustas,

tronco mais espesso,

copa mais aberta.

Não estou mais tentando ficar forte de uma vez.

Estou me tornando forte,

e aprendendo a me amar como quem gera

frutos.

E quando o vento sopra vigoroso,

não temo que ele me quebre.

Porque agora sei:

minha força não é rigidez,

mas firmeza.

Minha vida sem plateia

De mim,

retiro a cruz.

Do outro,

removo o poder.

A nós,

um brinde ao nó que se desata.

A mim,

ofereço a escolha.

Ao outro,

o lugar que lhe cabe.

A nós,

resta o caminho que cada qual decidiu seguir.

Despeço-me

sem me despedaçar.

Ao passado, deixo meu adeus.

Minha presença está onde estou.

No futuro, estão os frutos das minhas escolhas.

Minha vida sem plateia.

Verdadeiro Norte

Quero ser sujeito, não objeto.

Quero ocupar meu próprio espaço,

encher-me de mim,

tomar de volta a energia que espalhei pelo mundo,

nutrir-me dela

e devolvê-la ao meu centro.

Quero escolher, e não ser escolhida.

Escolher a mim mesma.

Pertencer a mim.

Conquistar meu espaço interno

e ser soberana do meu território sutil.

Quero recobrar minha força,

meu significado,

guiar meus passos

rumo a mim,

assumindo meu poder e meu propósito.

Quero tomar posse do meu reino interior

e oferecer presença —

essa presença que nasce no eixo e irradia.

E então,

quando tudo estiver em mim,

quando corpo e alma se unirem na mesma vertente,

quero montar meu cavalo

e subir com ele:

conduzindo o movimento,

em vez de ser conduzida.

Marina

Minha embarcação, outrora atracada no porto,

carregou-se de ideias, ilusões, fantasias

e de tudo o que a vida exige e oferece.

Ficou ali aportada pelo tempo necessário,

até que chegasse a hora de descarregar a carga pesada

que ocupava o convés e afogava os porões.

Quando finalmente abri espaço,

ergui a âncora que dormia no fundo escuro do mar.

Meu navio zarpou em silêncio,

deslizando sobre a superfície turva e espessa das águas paradas.

Foi-se afastando, leve, conduzido pelo vento marítimo

que prometia mudança.

E quando já desaparecia no horizonte

dos olhos daqueles que ficaram,

soou seu chamado profundo —

uma voz metálica que parecia vir

das entranhas antigas do casco.

Seu toque longo, grave, vibrante, quase gutural,

reverberou no ar:

um som que levantou o olhar dos homens em terra

e o voo das aves marinhas.

Todos nós, cada qual a seu modo,

sempre em busca de alimento para a alma.

Meu navio se chama Marina,

e meu caminho — desde o início —

são as águas profundas.

Sol do Meio-dia

Os símbolos estão aí;

existem por si.

Seu significado nasce no inconsciente coletivo,

corre como um rio

e deságua no inconsciente do indivíduo,

que pode acolhê-los tal como chegam

ou trabalhá-los

até que revelem outro contorno.

Então pergunto:

o que faço do que fizeram comigo?

Quando elevo meu olhar

acima das circunstâncias nas quais estou mergulhada —

acima das dispersões mundanas que me arrastam

e às quais me deixo levar —

percebo, pelo canto do olho,

as mentiras que comprei

como verdades imutáveis.

E isso me assusta.

É um olhar que me despedaça,

que me retira dos papéis que aceitei sem perceber.

Arranca à força as máscaras que me confortam

e me limitam,

desmancha o falso controle,

expõe-me à minha própria verdade

e me fere

com uma luz que eu nunca me dispus a encarar.

A claridade cresce

até tornar-se o sol do meio-dia

e, nesse avançar das margens,

cega-me.

O mundo externo permanece iluminado,

mas meus olhos, ofuscados,

só percebem escuridão.

Meus sentidos, habituados

ao ruído das vozes,

às tendências gerais,

às demandas do tempo,

agora hesitam.

Recolhem-se,

tateando dentro de mim.

Os pés avançam sobre um terreno incerto,

desprovido das antigas certezas

que antes pareciam inquestionáveis.

Então percebo

que minha liberdade

se limita à dualidade de duas escolhas:

segurar-me na margem desse rio

em busca de controle,

de explicações

e de ilusões;

ou soltar as mãos,

render-me ao fluxo

e deixar que as águas me conduzam

ao desconhecido.

E assim retorno à pergunta primal,

que agora ressoa mais fundo:

o que faço do que fiz de mim?

Os fatos permanecem.

Mas a narrativa — essa, sim — é obra minha.

Visto-me com o que tenho à mão,

como quero.

Costuro, símbolo por símbolo,

a história que escolho viver

a partir disto.

Aproximação

Quanto mais nítida se torna minha visão de mim mesma, mais claramente consigo enxergar o outro sobre o qual projetei partes minhas. Antes, eu olhava para fora com olhos feridos e, por isso, só encontrava formas de sobreviver. Agora compreendo melhor: ao desbloquear minha própria percepção, começo a ver a realidade com menos distorção.

A vida externa é um palco onde o inconsciente se expressa. O significado e a importância de algo ou alguém em nossa vida somos nós que atribuímos, pois o poder de influência sempre esteve conosco. Tudo, no fim, é uma questão de decisão interna, ainda que pareça vir de fora.

Os que estão perdidos diante de alguém que começou a se encontrar não agem a partir de si mesmos; apenas reagem ao campo energético daquele que mudou. Suas atitudes não são movimentos espontâneos, mas respostas às emanações de quem cresceu, se moveu e se transformou.

Quem avança não se afasta do outro, mas se aproxima de si, de sua própria grandeza e potencialidade. Nunca se perde ao crescer; o que se perde é apenas o que já não acompanha o novo movimento.

A alma não está aqui para controlar a realidade, mas para interagir com o mundo e se transformar por meio dele. É no diálogo entre o interno e o externo que a consciência se expande.