No videogame da vida, nada se move porque você não se move.
Temendo mover-se e errar, erra-se na estagnação.
Se olhar para o outro como parceiro de jogo, e não como mero adversário, por
meio das narrativas impostas aos players, começamos a nos mover adiante — e não
em círculos.
Seguindo fielmente o script do jogo, tornamo-nos NPCs: jogadores não jogáveis,
sem protagonismo sobre a própria vida.
Sim, fomos programados, somos programáveis, bonecos coadjuvantes; mas, diante
disso, não pare de jogar.
Jogue, permaneça no jogo, mas aprimore-se e mova-se em direção a novas fases.
O simulacro é inevitável, mas crie, neste jogo criado, suas próprias
experiências e aprendizados.
O que puder ser de si, seja. Solte, o quanto puder, o espelho coletivo de ações
e reações.
Não é se isolar do todo, mas se unir a ele a partir de si mesmo.
O coletivo que se dispõe à união genuína — e não à mera massa de manobra — é
poderoso, e quem detém o poder está ciente disso, programando o sistema a fim
de manter o jogo sob controle.
A identidade é um muro invisível de controle sobre aquilo que não tem forma nem
se pode moldar.
Tire os dedos dos botões que te definem e conduza a si mesmo neste jogo.
Quando me recolho ao escuro, no silêncio intrauterino da gestação de mim mesma, sinto-me abafada pela angústia — diante do mundo que, lá fora, me aguarda — não de braços abertos.
Prestes a me soterrar, a umidade e
o calor desse forno criatório me cozinham por dentro — somos todos almas
paridas nesta vida de lida, assadas lentamente no ventre da existência.
As vozes... de quem são as vozes
que ouço a tratar-me como mercadoria? Ora, se não são elas as mesmas que, de
mim, ouço emanar.
Tudo só ei de
ser eu.
E esses
grilhões de elos duros? Falta-me o olhar que encontre ferramentas para
removê-los. Onde se esconde o impulso do ato? Persiste a inutilidade das coisas
que me açoitam a mente como vento em redemoinho, o cansaço do braço que se
estende além dos limites e quase alcança — mas quase... — e então deixa cair,
despedaçando aquilo que tanto se almeja.
Pudera eu
deixar cair e despedaçar-me em rendição, simplesmente entregar-me, deixar-me
levar, confiar, remover de uma vez a viga mestra — estaca cravada, firme na
terra — e deixá-la mover-se como um bambu que verga no vento.
Ai, se eu me
permitisse curvar ao chão para arrancar esta erva, extrair-lhe todo o corpo, do
caule à raiz, e mastigar mais uma vez o amargo das folhas que por anos
temperaram o chá.
O tempo
permeia o traçado do relógio, gira ininterrupto, constante, no agora — e essa é
a última hora antes do próximo badalar. Aproxima-se o último trem, que reduz
vagarosamente sua marcha, aproximando-me do embarque. Temo deixá-lo passar. Os
pés não se movem, nem os joelhos se dobram; estão fixos na estação, presos na
fronteira. O corpo se congela na iminência.
O pedido de
socorro não verbalizado, engolido na fraqueza da força, não irrompe feito
trovão. Quão espessas são as paredes dessa represa? O colapso da estrutura
imóvel é certo diante de uma força superior, que pousa sobre os ombros rijos
suas mãos — leves e pesadas — empurrando-os para adiante, puxando-os para si,
em um abraço de força desconhecida.
Permaneço para transmutar.
Não há bússola, nem constelações visíveis. Nenhum mapa pode guiar por esse
espaço de dentro. Aqui, é preciso render-se a uma força invisível, ancestral e
implacável — uma presença silenciosa e insondável que me conduz.
Em prece muda, invoco um poder
psíquico do fundo do poço interior — e ele vem: uma sombra indivisa em mil
fragmentos. Era um campo minado, cuja travessia exigia cuidado e respeito, como
a marcha de um soldado em formação, num ritmo sincronizado e coeso.
Aqui, aconselha-se agir com
cautela, como quem pisa na cauda de um tigre. A prudência é a única armadura
possível diante dos titãs, para não ser engolida de uma vez pela própria fera
ou perder-se no oceano abissal do inconsciente.
O poder interior suplanta o exterior; o núcleo se sobrepõe à superfície; o inconsciente supera o consciente — um vilarejo não pode guerrear com um império.
A mim cabe a reverência ao fogo sagrado da criação, onde qualquer faísca pode
ser o gatilho que inflama a chama e se alastra pela plantação.
Os que escolheram o esquecimento,
que se reconheceram na trama geral,
abraçaram seu papel além do campo de guerra,
além do céu e da terra.
Permanecem firmes no posto inalcançável à memória,
livres do peso das lembranças corrompidas.
Não se deve confundir raciocínio
lógico com inteligência. O primeiro está na superfície, enquanto o segundo
demanda profundidade. Inteligência vai muito além de conhecimento acumulado,
aplicação de fórmulas, leitura de mapas e manuais. Ela provém de um saber
interno que absorve, questiona e reflete, em um movimento fluido, daqueles que
se permitem não apenas racionalizar, mas verdadeiramente sentir, aplicar e
interiorizar o aprendizado por meio da experiência viva.
Nosso zeitgeist (espírito do tempo) tornou-se o fantasma das massas, movendo as cordas do ventríloquo que cada um se sujeitou a ser. Ao se submeter ao papel designado pela coletividade, o indivíduo abre mão do espírito da profundidade: vira as costas para o cerne de seu ser e fica à mercê da oscilação do pêndulo que sobe e desce conforme os ditames da sociedade.
Cá estamos nós dois, permitindo-nos navegar em devaneios no mar um do outro. Nossos pensamentos emergem, emanados do mais profundo oceano abissal das emoções. Nossas vozes se traduzem em palavras na superfície das águas, e as deixamos vagar livres, leves e soltas, até que encontrem, em nossas margens, um porto seguro onde possam atracar os nossos sentimentos.