O Bêbado e a platéia

Gostaria de saber do que as pessoas estão a falar e o que pretendem, cada qual no seu canto a escrever como eu ou como qualquer um.

Um bêbado jogado as traças na noite fria caminha descalço... O sangue lhe ferve nas veias, um ódio, uma fúria se levanta dentro dele, será o efeito do álcool? Ou será o efeito do rumo que tomou sua vida?

Berra versos que ecoam no espaço frio da noite escura e calada, os animais o ouvem e fazem um estardalhaço.

Seu público ele o espera... Quer uma plateia? Quer que o aplaudam? Quer que o vejam?

Dança e desajeitado tropeça em obstáculos invisíveis, quer se apresentar ao mundo? Quer que o conheçam, quer ser assunto da hora do dia e da noite, quer chorar, mas seu coração não lhe responde as emoções...Onde estão todos?

Os animais não lhe bastam, ele quer mais...

A natureza ao redor não lhe basta, quer um ser que o ouça como esta ele acostumado a ouvir de todos os outros.

A noite, o tempo, o espaço, as estrelas, o céu, o infinito do universo em silêncio a ouvi-lo não lhe basta, quer ele o som de uma voz que o note, que o inveje ou que o ame... Que possa ser capaz de expressar qualquer sentimento meramente humano.

Seus próprios sentimentos que explodem e anuviam sua mente não lhe bastam, ele busca algo lá fora, busca uma luz que o coloque em destaque nesta noite tão estúpida.

O palco esta montado, as luzes acessas, seus discursos decorados, sua paixão está no auge ele está pronto, mas algo lhe falta... Sim algo mais importante que o espetáculo em si, mais importante que ele e seus sentimentos é a plateia... Onde estaria sua plateia?

Quando declarasse seus erros, exaltasse suas virtudes, quando confessasse seus sonhos, quando se orgulhasse de sua coragem, quando admitisse seus medos e inseguranças, onde estaria a platéia para dar-lhe atenção?

E quando revelasse seu passado e suas esperanças, quem o aplaudiria?

E sobre suas vitórias e derrotas, quem se expressaria?

Que sentido faria seu espetáculo se não houvesse uma única alma que não a sua para ouvi-lo?

O bêbado grita ainda mais alto e se desespera, ele precisa se mostrar quer que o conheçam!

Ele diz: Malditos onde estão? Preciso dizer-vos quem sou, quem prendendo ser, quem fui e no que me transformei!

Mas ninguém lhe responde, ele perde então o chão, o ar lhe falta, o peito dói, seu corpo treme, sua mente se entrega ao medo de não existir, ao medo de nada ser, pois ninguém o vê e acredita que se não podem vê-lo não seria mesmo nada além de um ninguém...

Pois quanta dor sinto no ar, quanto medo... o ar esta carregado de desespero, de pressa e ele envenena a todos nós.

Nos assassina aos poucos, nos enlouquece, deixa apenas uma insatisfação no fim das contas, um sentimento de culpa, de que algo ainda falta.

É um ciclo vicioso que aprisiona todas as almas, as mentes são colocadas numa prensa, os olhos perdidos no espaço a procura de algo, o coração trancado no peito e a liberdade de expressão como lei absoluta: Vejam no que acreditamos! Vejam só os ideais pelos quais lutamos! Vejam no que eu acredito, vejam minhas opiniões, vejam só como são as coisas, vejam como isso é errado! Vejam como tudo está certo do meu jeito!

Vejam, pois se ninguém vê o que digo que vejo e o que quero que vejam, nada faz o mínimo sentido.

É preciso sempre que alguém esteja vendo para que eu exista realmente, mas infelizmente isto não é possível, é um sonho tolo... Quanta coisa foi dita, quanta teoria afirmada e depois derrubada, quanto sangue derramado por verdades que no futuro foram desmentidas, quanta verdade foi mentira e quanta mentira ainda é verdade.

Verdade e mentira, o que são? Como saber?

Isso a plateia que esperamos nos dirá e nós que também somos plateia o que diremos a ela?

Se nada precisássemos dizer, nem provar... Quem sabe fossemos imortais e de nada dependesse nossa existência, além de nós mesmos.

Mumúrios

Eu cá a andar e eles lá no horizonte!

Eu aqui e eles passam por mim...

Eu só a andar, pelas ruas e ruelas e eles por vezes sós, por vezes em grupos, grandes ou pequenos, tanto faz... Ruas, ruelas...

Eles e eu paráramos ante todas as coisas que para eles ou para mim valem nossa atenção.

Eles e eu, seguimos em frente e eles e eu sabemos ou não...

Eu o olho que os observa, sou aquele que os vê, mas que não saberia dizer se são ou não são...

Penumbra, luz fraca refletindo uma fé secular, seja ela qual for. Há no ar um movimento leve de mentes, todas elas se chocam gerando uma explosão sem som, tudo ocorre no vácuo onde o som não se propaga por ser uma onda mecânica...

Murmúrios! Alguém se confessa e alivia a alma.

Murmúrios... alguns oram calados mantendo a fé.

Murmúrios... e as portas se fecham!

Murmúrios! Soam os sinos.

Nos símbolos repletos de infinita significância transparece a crença.

A missa começa, ali todos estão em busca D’Ele e eu em busca de que?

Por certo me viro e de costas pra eles de tão bela fé, de costas pra Ele que dizem ter por nós todo amor, abro uma fresta e retiro-me. Sim me vou deste mundo criado por eles e em busca de qual devo ir a não ser do meu mesmo?

Alguns não entendem e não me esforço para isso.

A verdade tem dono? Se tiver não sou eu... Nem levo em conta quem diga saber.

Sigo em frente, pois parar ninguém pode, esse é o lema do que quer que seja.

Eu me vou, deixando o calor, deixando a fé e agora aonde vou?

Lá fora na chuva, no frio, no vento, na incerteza, meus pés doem... Onde estou?

A ponte! Eu a vejo! Esta lá, não em foto, mas em realidade, em meio ao mal tempo eu à atravesso. Em sua outra extremidade não há nada, ora, mas como não?! Seja o que for não será o meu fim.

O que foi um dia, hoje já não é mais.

Muito se perde, mas muito se ganha...

Do lado de cá

Esse texto escrevi em meu terceiro dia aqui em Brno, devo antes de mais nada me desculpar pela falta de acentos mas o teclado sendo tcheco fica complicado, mesmo configurado para versão em inglês não é a mesma coisa... meu Deus consegui botar acento vejam só, mas leva tempo para descobrir os comandos de acento hehehe puxa vida que loucura!

De volta ao texto, que não passa de um punhado de palavras, por vezes soltas, que expressam minha primeira impressão a despeito deste novo mundo, meus pensamentos e sentimentos.

Apesar de já ter aprendido a andar pelo centro da cidade, sinto-me deslocada, não faço parte deste lugar, mas com certeza este lugar já faz parte de mim.

As vezes enquanto caminho a fim de conhecer e passar o tempo, penso que estou em alguma cidade do Brasil, apesar de o estilo e das construções aqui desmentirem minha ilusão. Acredito que se sua mente se abre afim de absorver tudo de novo que este mundo tem a oferecer, as coisas tornam-se bem mais aceitáveis e até divertidas. É engraçado passar pelas pessoas na rua e não mais ouvir minha língua, é um ouvir e não ouvir já que não posso entender o que estão dizendo. Neste momento assumo o papel de uma forasteira que jamais soube se situar, não me adequo, não me encaixo, parece-me que sempre fora assim, mas sinto na pele o que isso quer dizer não só em minhas reflexões, agora tudo está em prática.

Quando me comunico com as pessoas nos cafés, restaurantes e supermercados, estas mal me entendem (quando não falam o inglês) o que elas pensam? O que elas veem?

Veem uma desconhecida que não pertence a lugar algum, como poderia me definir? Se é que algum dia me defini... Como sempre costumo dizer e repito, uma vez mais: Não faço questão de me definir, pois deste modo estaria optando por um modelo que ainda poderá sofrer transformações.

Não há nem haveria como saber a forma com que lidaria com meus sentimentos.

O impossível é apenas aquilo que ainda não vimos...

O reflexo das flores

Acordei e senti que nada havia mudado; tudo se repetia. Todos pareciam ser os mesmos, de horas e milênios atrás.

Eu queria gritar. Minhas mãos tremiam, meu corpo estava cansado — talvez não apenas ele.

Vi-me caminhando em um imenso jardim, repleto de flores, todas elas cheias de vida e, por sua vez, de alma. A imagem foi se dissipando; as cores misturavam-se, e eu já não conseguia distinguir uma da outra.

As flores se uniram, gerando uma só flor, que continha todas as outras em seu ser. Ela brilhava como o sol no zênite. Então percebi que possuía milhares de pétalas e que, em cada pétala, havia um espelho refletindo centenas de imagens iguais à sua. A unidade continha em si a multiplicidade.

Pareciam idênticas, mas, se me aproximasse um pouco mais, veria que eram únicas.

Arranquei-a da terra e contemplei sua beleza. Pude senti-la. Acreditei poder tê-la comigo para sempre, mas logo percebi que algo nela escapava ao meu controle. Seu bem mais precioso era sua vida, que se esvaía em minhas mãos.

Isso, eu não poderia deter. Ela estava partindo para além do meu ser.

És minha, pois, do contrário, não desabrocharia.
És minha, mas foge ao meu entendimento.
És minha, mas não me pertence.
És minha, mas ultrapassa meus limites.
És minha, mas ascende a um posto que não poderei tomar.
És minha, mas caminha onde meus pés jamais poderão tocar.

Afirmo-te seres minha, mas não o és.
És alma, e a ninguém pertencerás.

Penso, mas nem sei...

Eu pensei... me lembrei ... matutei, mas nem sei...

Sabe quando a gente assim meio que se sente não sei como, algo assim sem expressão...

Você olha, mas nem vê as coisas que te rodeiam porque na hora você não esta presente... de um jeito que você não consegue se situar.

Daí as coisas se repetem e se repetem milhares de vezes na sua cabeça... o tempo passou e você nem sequer notou isso acontecer... o anoitecer, o amanhecer, onde estão as diferenças?

Seria justo se estivessem nas cores ou nos cheiros, mas não estão só ai! Maldito seja! Onde estão então?

Do que estou a falar?

Nem sei, apenas me lembrei, mas para dizer a verdade não me lembrei, só não consigo me esquecer muito menos explicar. Pra que tudo isso?

Que diabos! Não devo eu explicações do porque de minha loucura momentânea em não parar de pensar, coisas várias ou uma só coisa que se faz várias.

Desisto de entender ou racionalizar tais cousas, resta-me apenas viajar dentro de mim mesma já que não posso fazê-lo de outra forma.

Não sou eu quem esta aqui

E agora sou eu quem deve dizer ou quem sabe divagar...

Mas não estou aqui...

Estou ai, pois era onde queria eu estar...

Não faço questão de me definir, pois deste modo estaria optando por um modelo que ainda poderá sofrer transformações.

Então não me diga o que sou e não direi o que tu és.

Porque cargas d'água tenho que existir?

Eu poderia dispersar-me como luz e de uma vez por todas estar em tudo e em nada mais.

Assim não menos deslocada e perdida a me mover com infinita velocidade.

Mandruvás e Taturanas!

Minha observação parte do pressuposto de que lagartas, por terem naturezas diferentes, recebem nomes distintos e, por isso, merecem ao menos um mínimo de consideração.

A maioria das pessoas do ambiente em que convivo, INFELIZMENTE, não sabe diferenciar um mandruvá de uma taturana! E digo mais: nem sequer sabem o que esses nomes significam! Talvez eu esteja sendo muito chata ao chamar atenção para um detalhe aparentemente pequeno (que, na verdade, não considero tão pequeno assim), mas esses pequenos seres, muitas vezes desprezados, que habitam diversas árvores, possuem um papel totalmente relevante! Afinal, todos adoram e admiram profundamente a beleza das borboletas, que antes de se tornarem esse ser tão apreciado foram lagartas.

As lagartas, com sua DEVIDA importância no meio ambiente, distinguem-se umas das outras, separando-se basicamente em dois grupos classificatórios:

Grupo nº1: Os MANDRUVÁS – lagartas desprovidas de pelos e que, por isso, não possuem veneno; portanto, são inofensivas.

Grupo nº2: As TATURANAS – lagartas que possuem pelos e que, por meio deles, expelem veneno. A potência do veneno varia de taturana para taturana, mas, em geral, causa queimaduras.

Espero ter contribuído para a conscientização das pessoas sobre a situação de desprezo em que vivem as taturanas e os mandruvás. Pela atenção, obrigada.