Vídeo game da vida

No videogame da vida, nada se move porque você não se move.
Temendo mover-se e errar, erra-se na estagnação.
Se olhar para o outro como parceiro de jogo, e não como mero adversário, por meio das narrativas impostas aos players, começamos a nos mover adiante — e não em círculos.
Seguindo fielmente o script do jogo, tornamo-nos NPCs: jogadores não jogáveis, sem protagonismo sobre a própria vida.
Sim, fomos programados, somos programáveis, bonecos coadjuvantes; mas, diante disso, não pare de jogar.
Jogue, permaneça no jogo, mas aprimore-se e mova-se em direção a novas fases.
O simulacro é inevitável, mas crie, neste jogo criado, suas próprias experiências e aprendizados.
O que puder ser de si, seja. Solte, o quanto puder, o espelho coletivo de ações e reações.
Não é se isolar do todo, mas se unir a ele a partir de si mesmo.
O coletivo que se dispõe à união genuína — e não à mera massa de manobra — é poderoso, e quem detém o poder está ciente disso, programando o sistema a fim de manter o jogo sob controle.
A identidade é um muro invisível de controle sobre aquilo que não tem forma nem se pode moldar.
Tire os dedos dos botões que te definem e conduza a si mesmo neste jogo.

Diante do inevitável

Não há meios de expor minha essência.

Se o fizer, o que será desse corpo que me reveste?

A imagem forjada para proteger e sustentar os ossos e vísceras sob minha pele irá desaparecer.

Para me mover em meio às dissonâncias, minhas e alheias, foi preciso um exército de carne e osso.

A essência foi revestida pela matéria bruta e isso, sem dúvida, a endureceu; os muros erguidos oprimem.

Toda e qualquer falha e disparidade entre o que há fora e o que há dentro se converte em trincas, rachaduras, buracos, feridas por onde escapa o sangue vital.

O rei de um reinado falido gestou um exército corrompido.

Do alto da torre, nada se enxerga além de grande confusão; aos poucos, o caos se instaurou.

A mão que move as peças sobre o tabuleiro de xadrez congelou em xeque-mate.

O rei, em seu desprezo pelas coisas mundanas, é ele mesmo o objeto de seu desprezo.

A torre de onde busca visão ampliada, numa posição privilegiada, está ruindo,

lentamente se dissolvendo em partículas inquietas que dançam no ar; seus olhos marejados observam como quem nada pode fazer diante do inevitável. 

Saberes à Prova de Fogo

Livros banidos pelo fogo lamentam sob o trepidar das chamas da ignorância.

Saberes servidos à mesa errada podem desandar.

Paladares imaturos não apreciam sabores exóticos.

Resistências que nos impuseram bloqueios

minaram o acesso a fontes autênticas

e nos deixaram à míngua,

conduzindo-nos à fome.

Aos pequenos que queimaram obras grandes: pobres almas, jogadas à miséria.

Volta e meia, cessa a combustão de um homem que se verga ao chão das ilusões.

Atear fogo sobre palavras impressas não apaga o sopro criador.

As ideias sobem do solo ao céu,

em uma fumaça espessa que se dissipa no tempo, através das eras,

com odor carregado de matéria orgânica, bruta, vital.

Cedo ou tarde, o saber renasce das cinzas.

A mordida do transcendente

O transcendente me habita como quem morde,

quebrando com firmeza o que me paralisa.

Rasga véus, desfaz nós,

rompe bloqueios

que, silenciosos, me impedem de seguir.

 

Sussurra:

— Cuidado com o excesso,

não te firas ao tentar ferir o que te prende.

A mordida precisa ser precisa, justa, necessária.

 

E então, após o estalo do que se quebra,

vem o alívio, e a fome revelada.

 

— Do que te alimentas agora?

— O que te nutre, após romper as cascas e os elos?

 

Aprendo que a força não é apenas a de romper,

mas, sobretudo, a de ensinar a escolher o alimento certo,

a nutrir minha essência com aquilo que me sustenta e me faz crescer.

 

O transcendente me move:

da ruptura ao cuidado,

da dureza à suavidade,

da fome à sabedoria.

 

Me sacio na oferta de luz à consciência.

 

Dom da quietude

Nasci com o dom do silêncio,

de ouvir o mundo calar.

À volta, tudo rui em pressa,

em mim, o sopro em suspensão.

Meus olhos veem por dentro,

meus passos sabem parar.

No lombo, quietude;

no coração, mansidão.

Mas não te enganes com minha calma,

que carrega o dente da precisão

para mover montanhas —

calar padrões.

Mordo para cortar o nó,

desfazer laços invisíveis.

Minha voz é lâmina:

seu corte não fere,

liberta.

Sou a pausa antes do salto,

a pedra precisa do rio.

Meu silêncio não se omite —

emite fala autêntica,

livre de artifícios.

Meu dom é ver a verdade,

mesmo que ninguém queira ver.

E com firmeza e ternura,

abrir caminho pra alma passar.

O poço

A poesia me atravessa como quem volta para casa.

Entendo: a mágica das palavras não é me levar para longe,

mas me devolver ao centro, ao calor do pertencimento,

ao lugar onde todos os sonhos se assentam; neles, e deles, faço parte.

E, ao emergir do poço, com o balde cheio,

volto à rua, ao dia,

sabendo que a poesia me ensinou a não negar o vazio,

mas a habitá-lo, com ternura e espanto.

Máscaras

Quanto de mim sou eu mesma, senão as mil máscaras com as quais me apresento?