Trigo d’alma

Estrondos de trovões, abruptos, fazem a terra tremer, açoites dos ventos, céu carregado em mil megatons: forma-se a tempestade que varre os campos. Chuva de verão, ruidosa, se destaca, porém passageira — logo, dissipam-se as nuvens.

Chuva calma e tranquila serenamente cai sobre o solo fértil, verdadeiro alimento a fazer brotar o trigo d’alma — silenciosa e discreta, mas permanente e de efeito duradouro.

Assim seguem-se os ciclos sazonais: a natureza revela várias faces e nuances, mas nunca se detém sobre um só viés; segue o fluxo do eterno movimento: transmutação. As águas que nascem na fonte seguem a correnteza, de rumo desconhecido, desenhando a paisagem das planícies e montanhas.

Assim são a terra, o céu e o homem. Mais vale perseverar diante daquilo que é duradouro, para quem deseja trilhar o caminho que leva à estabilidade e à força interior, do que se deter sobre fantasias efêmeras, às quais, dedicamos uma vida inteira. Para aqueles que se voltam para si, há sempre um vasto território a desbravar. Permaneço fiel a mim.

Tudo Só Ei de Ser Eu

Venho caminhando em silêncio.

Nos pés — desconforto.

Sinto meu peso.

Meu corpo, desajeitado,

parece não caber na própria marcha.

Minha sombra cresce —

ao meio-dia da consciência.

O sol toca o zênite,

e tudo o que sou se projeta no chão.

Dos poros, vaza um suor frio.

Premonição

da aproximação.

Incerteza.

É chegada a hora:

diante dela, não recuar.

Permanecer.

Onde apoiar os pés para atravessar?

Confiarei.

Há de se sustentar

o meu peso,

até que se cumpra o tempo de ir.

E o que de mim surgir adiante,

que venha.

Não temerei a forma do que serei.

Tudo só ei de ser eu.

Band-Aid Afetivo

Um ser que cava no outro a terra que lhe falta para tapar o buraco vazio da alma segue engolindo tudo o que pode — como um sumidouro faminto.
O desespero pelo outro carrega, em si, o desprezo por si mesmo — espíritos aleijados à procura de muletas.
Não se busca afeto verdadeiro, mas apenas fantasias projetivas da carência de si.
Temos, então, o Band-Aid afetivo: um mero curativo descartável para feridas que nunca cicatrizam.

Epopeia cotidiana

O papel do escritor

é escrever para se elevar

acima do habitual,

eternizando a vivência comum.

Ao empunhar com firmeza a caneta,

ele abre caminhos pelas linhas escritas,

avançando em direção àquele que lê.

O corte e o aporte de suas ideias

tocam o leitor de inúmeras formas.

Dê-se a ele o cotidiano mediano,

e ele trará uma epopeia

de sabores e dessabores corriqueiros,

com o caráter de pequenos e breves atos heroicos.

Os acontecimentos vestem-se de palavras;

ao florear as situações ordinárias,

o escritor torna-as dignas de nota.

Colore-se o quadro da realidade

com tintas extraídas

da matéria bruta vital que corre nas veias.

No nascer e no morrer do dia,

faz-se a mágica do extraordinário,

expressa em versos.

Fernando Pessoa

Fernando Pessoa e seu olhar de alma.

Esse olhar é um mergulho contínuo em diversas profundidades — ora na superfície, ora no abismo mais íntimo de si.

Olhares como o dele rasgam a capa aparente e penetram, feito feixe de luz na escuridão, a essência do nosso ser.

São como uma sonda, a explorar os mistérios de nossas galáxias interiores, captando vida no brilho das inúmeras estrelas que nos habitam.

Colapso da viga mestra

Aos pés de quem, ou do quê, posso me ajoelhar e implorar para dar cabo à narrativa que não finalizo?

Ah! Sou mesmo incapaz de realizar tal proeza: derrotar a mim mesma, confrontar-me no espelho, despedir-me de mim, soltar minha mão, seguir brevemente a sós de mim, calar-me diante do que digo, romper comigo e negar-me o abraço que me prende.

E esses grilhões de elos duros? Falta-me o olhar que encontre ferramentas para removê-los. Onde se esconde o impulso do ato? Persiste a inutilidade das coisas que me açoitam a mente como vento em redemoinho, o cansaço do braço que se estende além dos limites e quase alcança — mas quase... — e então deixa cair, despedaçando aquilo que tanto se almeja.

Pudera eu deixar cair e despedaçar-me em rendição, simplesmente entregar-me, deixar-me levar, confiar, remover de uma vez a viga mestra — estaca cravada, firme na terra — e deixá-la mover-se como um bambu que verga no vento.

Ai, se eu me permitisse curvar ao chão para arrancar esta erva, extrair-lhe todo o corpo, do caule à raiz, e mastigar mais uma vez o amargo das folhas que por anos temperaram o chá.

O tempo permeia o traçado do relógio, gira ininterrupto, constante, no agora — e essa é a última hora antes do próximo badalar. Aproxima-se o último trem, que reduz vagarosamente sua marcha, aproximando-me do embarque. Temo deixá-lo passar. Os pés não se movem, nem os joelhos se dobram; estão fixos na estação, presos na fronteira. O corpo se congela na iminência.

O pedido de socorro não verbalizado, engolido na fraqueza da força, não irrompe feito trovão. Quão espessas são as paredes dessa represa? O colapso da estrutura imóvel é certo diante de uma força superior, que pousa sobre os ombros rijos suas mãos — leves e pesadas — empurrando-os para adiante, puxando-os para si, em um abraço de força desconhecida.

Escritor agiota

Escritor agiota.

Empresto riquezas convertidas em palavras.

Minha moeda? Poemas, contos, versos — breves ou profundos, conforme a sede de quem lê.

Cada leitor toma emprestado meu fôlego escrito, pagando juros em conhecimento.

Trocamos experiências como quem negocia ouro, na bolsa invisível da vida — onde a alma é a única commodity que importa.