Dramaturgia narcísica

Na dramaturgia narcísica da vida comum,

o ego projeta valor em objetos externos,

geralmente artificiais,

como se fossem capazes de preencher lacunas internas.

Dá-se mais à réplica do que ao original que a inspirou:

esta é a beleza morta das flores de papel,

a ausência de frescor das frutas de cristal,

a imitação dos sabores artificiais.

Deseja-se mais aquilo que não alimenta, mas enfeita,

do que aquilo que nutre e dá vida.

Projeta-se valor sobre imagens de desejo vazias,

forjadas para seduzir e dispersar.

Tornamo-nos caricatos, borrados,

sujeitos insípidos, encenados,

arrastados pelo coletivo em buscas infinitas,

presos a simulacros, performances rasas,

que nos conduzem a lugar nenhum.

Alma marítima

Por vezes, pergunto-me se o inconsciente navega pelo tempo de forma não linear

e, diante disso, traz do futuro mensagens,

fragmentos de memórias ao passado,

tornando o eu antigo capaz de dizer algo impossível naquele tempo,

mas possível em um momento futuro.

Quem sabe se nomes atraem destinos ou destinos atraem nomes,

de modo que o nome das coisas conduza o andar da carruagem

ou que as próprias coisas determinem seus nomes, numa pré-existência.

Se o nome que me deram tatuou na alma meu fascínio pelo mar,

ou se esse encanto já era a paisagem do meu próprio ser, em essência,

e atraiu para mim o olhar desse título que me acolheu tal como sou.

Quem sabe Deus trouxe, na música soprada aos ouvidos dos meus ancestrais,

uma sina que me uniria de corpo e alma inteiros.

Por definição ou acaso, moro no espaço íntimo das embarcações

que vão e vêm mar afora, mar adentro,

pairando sobre a natureza das velas hasteadas,

guiadas pelos ventos de um oceano profundo e permanente,

de irrevogável destino,

essência marítima que me move

e me conduz adiante pelas águas salgadas, calmas e revoltas.

Coboio fantasma

Pelas manhãs

quando o silêncio recua diante do canto dos pássaros que despertam

ouço ao longe o ruído indistinto de um comboio pesado

atravessando o tempo do alvorecer.

É um barulho fantasma

um não-existir das linhas férreas ausentes do chão da vida.

Ele carrega o revolver condensado da mediocridade cotidiana

e vem de um espaço liminar

entre o fim da noite

e a promessa do amanhecer.

Desaparece quase imperceptível no ar

assim que os pensamentos se firmam na terra

e os afazeres tomam conta do dia e das horas

e já nos encontramos todos tomados

pelo ordinário da matéria que nos cerca.

O misterioso som me acompanha

nos bastidores da vida

mas dele me esqueço

até reencontrá-lo no eterno retorno rotineiro dos dias.

Sempre me deixo levar ao longe

rumo ao seu sumiço costumeiro

e ficamos assim em valsa

indo e vindo

dançando entre inícios e fins.

Primavera das vivências

O perfume nostálgico exalado pelos corredores do que fui

me convoca a um tom mais quente de compreensão

do tempo das coisas, após os tropeços do destino.

Embriões prematuros prometem, mas não cumprem.

É preciso acolher o processo da vida em etapas:

o descer das escadas,

o vagar pelos corredores,

o abrir das portas,

a primavera das vivências.

Migrando do ruído para o som,

é preciso atravessar o silêncio,

tomar fôlego e seguir paciente,

subir novamente, erguer a vista,

aceitar mais uma vez o simples viver,

regar a terra, dar sustento aos pés,

acender a seiva pela minha espinha

até o topo das árvores que me florescem.

Minha narrativa foi amarrada a um cercado para conter o gado,

e escrever foi a forma que encontrei para me transformar.

Sublimação

Sinto, por vezes, uma sensação que me invade, como o despertar de um vulcão adormecido, prestes a entrar em erupção. O calor aumenta de dentro para fora, em ondas, como um magma precipitando-se do centro da Terra. Sobe uma inquietação, uma aflição que me tira o sossego, situada entre a dor e o prazer ansiado de algo que deseja arrastar o que está fora para dentro, um ímã a puxar o movimento que quer nascer.

Lava quente, líquido incandescente, libido em estado bruto, desprovida de sentido, agita-se buscando escape, liberando a tensão do conteúdo denso.

O movimento ascendente da energia que se evoca e se espalha de baixo forma uma pressão que irrompe em um estampido no ouvido, sensação similar à pressurização sentida em grandes altitudes, seguido de um zumbido insistente que se dilui aos poucos à medida que libero o fluxo de pensamentos em palavras e ideias textuais.

Quando o conteúdo toma forma e sentido à medida que se solta, vejo sublimados e canalizados os impulsos crus, vindos do caos não integrado do meu poço fundo. Direciono e miro o alvo de uma energia disforme que poderia muito bem me destruir ou dispersar, com algum esforço apreendido ao longo do tempo.

Arcano número zero

O desconforto e o descompasso entre mim e o mundo tornaram-me íntima da melancolia, esse território pessoal escolhido para deslizar sobre a superfície das coisas e evitar que o atrito interno me impedisse de avançar para longe. Um estado de espírito que me guarda em seu invólucro silencioso, uma membrana entre eu e o outro, entre o ser e o adaptar-se, entre o viver e o sobreviver — uma cortina entre mim, a plateia e os bastidores.

Por trás das estruturas arcaicas que me moldam, nem mesmo eu fui capaz de olhar e ver que fiz dela meu escudo, para me manter suspensa acima do abismo de tudo aquilo que considero separado de mim. Corda bamba de ilusões.

Agora, com o desanuviar do pensar, vem o mal-estar após a longa embriaguez da mente dissociada. Surge a hesitação inicial própria da sobriedade que se segue — um estado ainda desconhecido, perdido, sem direção. Sento-me perplexa diante de sensações inéditas; o chão, de repente, me escapa, e lá estou na iminência de, mais uma vez, recriá-lo aos meus pés, simplesmente respondendo àquilo que os olhos já não podem ignorar.

É preciso alquimia: transmutar o reino etéreo dos pensamentos em ouro líquido, para irrigar as cavidades esquecidas do coração e materializar o estado do ser na realidade objetiva do mundo, alinhando-me à minha verdade e trazendo-me de volta ao calor da vida.

Afinal, mudei-me de casa. Arcano número zero.

O som do Tao

O Tao não se define, mas, se tivesse som, nasceria como um tom liminal,

um acorde leve que não se impõe, apenas vibra no ar,

uma nota suspensa sem começo e sem desfecho.

Desliza entre frequências, audível e inaudível,

como um sopro que atravessa frestas

e redesenha a paisagem em um tempo indefinido.

É a música que surge quando ninguém toca,

o silêncio que compõe o infinito,

a respiração do todo que nos atravessa.

Cria uma ambiência, um pulso entre-lugares,

um campo de transição onde tudo paira.

É sensação pura, névoa sonora que conduz

ao limiar entre vigília e sonho, matéria e ideia, presença e eco.

É neblina que envolve e apaga contornos.

Timbre etéreo que não se ancora, apenas ressoa,

como ondulações na água que se expandem.

Batida sutil, chamado longínquo,

calma que afrouxa margens e dissolve limites.

O tempo dilata, respira, atravessa,

e o clima se abre em sinergia, ascensão e mergulho.

O som se espalha na multidão em dança harmônica,

mesclando o diverso e o íntimo em ritmos alternados.

É uma frequência que pulsa dentro e fora,

matriz sonora primordial, sutra vibratório do Tao.

Um som que não finaliza, apenas se dissipa no ar,

como a última nota de um instrumento que continua tocando por dentro.