Travessia

O questionamento tornou-se meu estado de espírito quando optei por ver e rever os conteúdos das minhas crenças e ideias, padrões e comportamentos. Coloquei-me na posição de observadora de mim mesma, com os olhos voltados para dentro, buscando, em meu próprio espaço e arquivo, os meus sentidos.

Revisitei inúmeras vezes o mesmo cenário. Olhei por todos os ângulos possíveis, até mover algo que se encontrava imóvel dentro de mim — revelando a transformação que expande o horizonte, dentro daquilo que antes me parecia um labirinto, um fim em si.

Passei pelos mesmos caminhos de sempre, acomodada ao olhar habitual. E foi desses caminhos que extraí a novidade do meu próprio olhar. Nada mais me pareceu familiar. Tudo oscilava entre o estranho e o conhecido. Foi então que me vi atravessando para o outro lado da margem.

Não me parece existir um “finalmente chegar”, “definitivamente alcançar”, “eternamente ser” — mas, sim, um fluir. Como as águas de um rio, seguimos num rumar natural pelos lugares por onde passamos, somos tocados e tocamos.

Ar da graça

À medida que o tempo passa

e experiencio nele a vida,

draga-me a força do coletivo,

que me imputa a ânsia pelo outro,

o desejo de pertencimento.

Me deixo conduzir pelo tecido social,

misturo-me às águas alheias, estrangeiras,

torno-me ela, e ela se torna em mim.

Somos um só, vozes em uníssono,

moldados e desencaixados,

calados e expressos no vazio.

Me perco em meio ao todo.

A mesma força que me empurra para fora

me puxa, agora, de volta para dentro:

de volta para casa, de volta para mim.

Como o movimento de inspiração e expiração da respiração,

do ar da vida, ar da graça, ar da dança...

Ode à Van Gogh

O Invisível que Transcende

Em vida, foi um fantasma,

ninguém o via.

Na morte, tornou-se gênio,

todos o viram,

o reconheceram.

Sua dor

desenhou-se em cores vibrantes.

E agora,

Van Gogh brilha

na noite escura

de sua própria alma,

pintada nas telas,

em uma beleza

que não se consome,

mas se contempla.

Sopro invisível

O ar que respiro

não se vê,

não se toca.

Ele passa e sequer o notamos,

sem alarde —

presença que sustenta

tudo o que vive.

Instantes sem ele

e o corpo se curva,

em agonia de morte,

privado do sopro.

É cômico

e trágico

que o essencial

seja invisível aos olhos.

Mas ele não reclama.

Não exige gratidão,

nem plateia.

Paira.

Flui.

Entrega-se inteiro

a cada peito que o acolhe.

Está em tudo,

e em todo lugar.

Não conhece muros.

Não pertence a ninguém.

Sopro antigo,

sopro primeiro.

Por ele viaja o som

da melodia que nos compõe.

Sopro divino,

espírito do mundo.

Fogo da inspiração

Meus pensamentos e sonhos foram tomados e povoados por figuras ilustres que transcenderam seu próprio tempo e pátria. Com elas, dancei a melodia do entendimento; chorei o pranto do desconhecido. Com eles, estendi a mão à procura do numinoso.

A todas as almas humanas que atravessaram a ponte para o meu universo psíquico, onírico — espaço regido pelo inconsciente, que me mergulha e mistura às águas de um coletivo maior— acendo uma chama à luz da consciência, que se alastra pelos campos do que sou.

Fogo criativo, cujas estacas — linhas fortes da madeira de minhas raízes — alimentam e mantêm a trepidar, bravo e brando. Chamas a valsar no compasso do meu caminhar. Por vezes, queima e me consome. Por vezes, aquece e me acolhe. Paixão que toca o terreno sagrado da alma.

Nos olhos que miram, enfeitiçados, se acendem estrelas nas quais orbitam as sombras de si — e tudo o mais que nos torna inteiros. Comunhão entre corpo e espírito nos faz aspirar o céu, o éter, o eterno.

Não procure as estrelas no céu se você não consegue honrar o solo em que pisa.

Refrigério d’alma

Para muitos, a escrita é refúgio, refrigério d’alma.

Não se escreve para o mundo,

escreve-se para escutar o que em si silencia.

Cada palavra é um sussurro

que escapa da multidão de vozes externas

e encontra abrigo no papel.

Essa escrita não grita —

ela recolhe e acolhe.

Deita-se

como corpo cansado

no leito da linguagem.

É território sagrado da alma que se expressa

sem máscaras,

sem metas.

Ali, somos livres para ser:

espírito suspenso,

pairando no espaço

entre memórias, orações, amores, sabores,

e feridas que ainda não cicatrizaram.

Escreve-se para sarar

e para lembrar:

a pausa também é verbo,

a pausa também é verso.

Descanso.

Cura de feridas emocionais e existenciais.

Escuta.

Repouso psíquico.

Fênix do mar

Afasto-me cada vez mais de mim em todas as travessias que me recuso a fazer e por trás de todas as máscaras em que insisto em me esconder.

À margem, permanece um eu fincado feito estaca, a medir o nível do mar, observando as marés, dando um adeus em tom de lamento e apatia ao herói ferido que parte mar adentro, em um navio vermelho e vibrante, que choca os olhos insossos.

Ele se vai, rasgando águas pesadas em dispersão; delas, deixa um rastro de espuma branca e pura, que se dissolve lentamente em meio ao azul-marinho do silêncio.

De longe, sopra o sinal sonoro do navio, sumindo no horizonte, deixando à deriva as pequenas embarcações de si — órfãs, quebradas, sem rumo, sem remo.

A mão, num adeus, permanece em riste, até perder de vista o titã do oceano que se vai, deixando os olhos marejados e salgados do pranto.

Aos poucos, esmorece a força do braço erguido, pendendo lentamente até pousar paralelo ao corpo cansado e imóvel. A cabeça lhe pesa sobre os ombros e inclina-se em direção ao chão — duro, seco e frio.

Nos ouvidos, sopra o vento marítimo do passar do tempo das coisas.

Cresce no peito um suspiro profundo, que se esvai vagarosamente pelas vias nasais, num ar quente e pesado, até tocar o frio do mundo — acolhido em observação calada.

Em meio ao meu zarpar e ficar, o que nasce da morte sou eu mesma.