Adeus

Minha cabeça, repleta do que não me cabe,

deita, cansada,

sobre os ombros do desconhecido.

Deixa-se à deriva

dos olhos famintos de horizonte.

O brilho repetido dos vaga-lumes,

a acender e apagar,

outrora afagava,

agora me fada.

Encerro a vista

na escuridão da noite

que me abraça.

Sentimento Familiar

Familiaridade

dos limiares e marés que vão e vêm

à meia-luz de pensamentos que pairam

e se assentam devagar

sobre a superfície brilhante do chão molhado.

Deslizam no próprio tempo

até se esvaírem,

bolhas vítreas que se rompem no ar.

Meu peito expande e comprime,

pulso interno

do que chega e parte.

Atmosfera rarefeita me envolve

e me move

até que meu estado

decida onde pousar.

Híbrida

Cansei dos contornos traçados por mãos alheias.

Da natureza que me deram sem atravessar-me.

O íntimo não se recebe por fora.

Quase nada do que sou se nomeia.

Nem eu ouso encerrar-me.

Do pouco que naveguei de minhas águas,

avistei a extensão do horizonte.

Acreditei, mas não era eu.

Sou híbrida.

Múltipla.

Não pertenço a um só porto.

Zarpo.

Atraco.

Fico.

Parto.

Nem acima, nem abaixo.

Comparações não me definem.

Ao ir ou permanecer, levo o que me é próprio.

Aroma translúcido

A eternidade

num momento.

O invisível

se aproxima

sem se mostrar.

Segredos

translúcidos.

O que não destoa,

entoa

um mantra.

Perfume que se insinua.

Pele fresca em água fria.

Aroma que vai e vem.

Sussurro agradável

sem saber dizer o quê.

Não salta:

pousa na pele,

discreto.

Indizível

Panaceia de equívocos.

Mal-entendidos.

Cada ser, um território.

Cada língua, única

indizível.

Tento traduzir-me.

Não tenho fluência.

Minhas palavras

fazem ruído.

Silêncios gritam.

Intervalos afastam.

Vago.

Existe quem fale

a minha língua?

Ou sou eu,

aprendendo

o idioma de travessia?

Passagem Estreita

A passagem é estreita

e me aperta entre paredes de pedra.

Ao longo do dia

vivi para vê-las ruir.

Penso nas pessoas de alma bonita,

nas coisas imóveis,

instantes carregados na carroça vazia

do olhar.

O rangido constante das rodas,

trepidando nas mesmas pedras que oprimem,

canta minha passagem.

A tensão

entre o corpo sombreado do céu,

escurecido por nuvens de chuva,

e o brilho regente do Sol

que derrama sobre a terra

seu tom morno de mel

faz brotar dos poros o sal:

o mesmo do mar e dos olhos,

do calor e da emoção.

Criação.

Pratos Brancos

Pratos brancos, vazios,

sobre a madeira.

Simplicidade crua.

Testemunho pela transparência do vidro:

aquilo que é,

sem reflexo projetado.

O olhar registra

sem mediação,

sem jogo de imagens,

na refração da luz do dia,

nem quente, nem fria,

pura.

O cenário não convida

nem rechaça.

Permanece.

Não invade.

Constata.

Legitimidade primal,

anterior à fome

e à sede.

O alimento, ausente de forma,

foi ingerido

e digerido.

O que foi visto

não pode escapar

ao ponto de não retorno.