Sopro invisível

O ar que respiro

não se vê,

não se toca.

Ele passa e sequer o notamos,

sem alarde —

presença que sustenta

tudo o que vive.

Instantes sem ele

e o corpo se curva,

em agonia de morte,

privado do sopro.

É cômico

e trágico

que o essencial

seja invisível aos olhos.

Mas ele não reclama.

Não exige gratidão,

nem plateia.

Paira.

Flui.

Entrega-se inteiro

a cada peito que o acolhe.

Está em tudo,

e em todo lugar.

Não conhece muros.

Não pertence a ninguém.

Sopro antigo,

sopro primeiro.

Por ele viaja o som

da melodia que nos compõe.

Sopro divino,

espírito do mundo.

Fogo da inspiração

Meus pensamentos e sonhos foram tomados e povoados por figuras ilustres que transcenderam seu próprio tempo e pátria. Com elas, dancei a melodia do entendimento; chorei o pranto do desconhecido. Com eles, estendi a mão à procura do numinoso.

A todas as almas humanas que atravessaram a ponte para o meu universo psíquico, onírico — espaço regido pelo inconsciente, que me mergulha e mistura às águas de um coletivo maior— acendo uma chama à luz da consciência, que se alastra pelos campos do que sou.

Fogo criativo, cujas estacas — linhas fortes da madeira de minhas raízes — alimentam e mantêm a trepidar, bravo e brando. Chamas a valsar no compasso do meu caminhar. Por vezes, queima e me consome. Por vezes, aquece e me acolhe. Paixão que toca o terreno sagrado da alma.

Nos olhos que miram, enfeitiçados, se acendem estrelas nas quais orbitam as sombras de si — e tudo o mais que nos torna inteiros. Comunhão entre corpo e espírito nos faz aspirar o céu, o éter, o eterno.

Não procure as estrelas no céu se você não consegue honrar o solo em que pisa.

Refrigério d’alma

Para muitos, a escrita é refúgio, refrigério d’alma.

Não se escreve para o mundo,

escreve-se para escutar o que em si silencia.

Cada palavra é um sussurro

que escapa da multidão de vozes externas

e encontra abrigo no papel.

Essa escrita não grita —

ela recolhe e acolhe.

Deita-se

como corpo cansado

no leito da linguagem.

É território sagrado da alma que se expressa

sem máscaras,

sem metas.

Ali, somos livres para ser:

espírito suspenso,

pairando no espaço

entre memórias, orações, amores, sabores,

e feridas que ainda não cicatrizaram.

Escreve-se para sarar

e para lembrar:

a pausa também é verbo,

a pausa também é verso.

Descanso.

Cura de feridas emocionais e existenciais.

Escuta.

Repouso psíquico.

Fênix do mar

Afasto-me cada vez mais de mim em todas as travessias que me recuso a fazer e por trás de todas as máscaras em que insisto em me esconder.

À margem, permanece um eu fincado feito estaca, a medir o nível do mar, observando as marés, dando um adeus em tom de lamento e apatia ao herói ferido que parte mar adentro, em um navio vermelho e vibrante, que choca os olhos insossos.

Ele se vai, rasgando águas pesadas em dispersão; delas, deixa um rastro de espuma branca e pura, que se dissolve lentamente em meio ao azul-marinho do silêncio.

De longe, sopra o sinal sonoro do navio, sumindo no horizonte, deixando à deriva as pequenas embarcações de si — órfãs, quebradas, sem rumo, sem remo.

A mão, num adeus, permanece em riste, até perder de vista o titã do oceano que se vai, deixando os olhos marejados e salgados do pranto.

Aos poucos, esmorece a força do braço erguido, pendendo lentamente até pousar paralelo ao corpo cansado e imóvel. A cabeça lhe pesa sobre os ombros e inclina-se em direção ao chão — duro, seco e frio.

Nos ouvidos, sopra o vento marítimo do passar do tempo das coisas.

Cresce no peito um suspiro profundo, que se esvai vagarosamente pelas vias nasais, num ar quente e pesado, até tocar o frio do mundo — acolhido em observação calada.

Em meio ao meu zarpar e ficar, o que nasce da morte sou eu mesma.

Peça solta

Quando minha presença me parece inadequada e as vestes da alma não caem bem no corpo que habito, visto-me com a capa da invisibilidade, ocultando-me para me proteger, num gesto antigo de sobrevivência.

Isso me pesa. Gera uma sensação perene de não pertencimento.

Todo ser está fadado ao desejo de pertencer, a um grupo, um lar, uma espécie, como se disso dependesse sua identidade.

Eu me pergunto, em silêncio: será que posso passar? Tenho permissão?

Peço permissão para cruzar os limites, mas os limites de quem?

Vejo que o pedido era interno, era meu. Nesse pedido moravam motivos que me escapavam à consciência.

Agarrada ao desejo inconsciente de fazer parte de um todo, fiz-me em pedaços, fragmentos.

Quero sair da caixa dos quebra-cabeças, essas peças soltas à procura de encaixe, cansadas de se moldar ao espaço que lhes cabe.

Desejo me desvincular do eterno não encaixe, respirar fundo e ocupar o meu próprio espaço.

Ter em mim meu pertencimento. Carregar em mim a minha própria casa e vagar mundo afora, com raízes nas palavras que me expressam.

Mas como me desconectar para, enfim, me conectar?

Um dos maiores medos do ser humano não é somente a morte, mas a rejeição, pois ela lhe parece uma ferida que mata em vida.

Tamanha é sua força que leva as pessoas a cruzarem seus próprios limites inúmeras vezes em busca da aprovação alheia.

Esse movimento mata lentamente, como um veneno de efeito prolongado, corroendo o ser até o completo desaparecimento de sua essência, tornando-o uma massa disforme e moldável pela coletividade.

Nessa dor, encontra um pertencimento, um falso abrigo no vazio de todos.

O medo visceral do olhar alheio, do julgamento e do pensar do outro carrega em si o desejo de controlar a imagem que o indivíduo criou de si mesmo para o mundo, controlar a forma como é visto, a fim de ser aceito e aplaudido.

O olhar que atravessa

Todos os papéis que projetamos sobre os outros provêm de personagens que existem em nós mesmos. Trazemos em nós todos os vilões que desmascaramos, todas as vítimas das quais nos diferenciamos, todos os omissos que julgamos, todos os heróis que admiramos e todos os mistérios que não desvendamos.

O palco da vida se constrói sobre nossa própria estrutura elevada, projetada para as apresentações dos personagens que criamos a partir da ideia que fazemos dos outros. Roteirista e audiência são um só ser, guiado pela luz da consciência que projeta sombras em seu entorno, materializadas no outro.

O observador é também o observado. O olho que tudo vê é o mesmo olho que vê a si mesmo. Todo conteúdo expresso em nossas falas é autoexpressão de nossas personas ocultas, reflexo do olhar romantizado que temos de nossa autoimagem, na qual vislumbramos uma perfeição idealizada.

Atuamos como personagens controlados, cumprindo papéis e roteiros impostos por uma mão oculta, superior à nossa própria vontade. Peças que somos neste jogo da vida, somos também os senhores de nossos passos dentro do tabuleiro forjado.

Que força misteriosa é essa que projeta sobre nós um sinal, transmitido e recebido, conectando-nos a esta imensa rede de dados coletivos da humanidade, que nos molda?

Resta-nos o árduo caminho da pergunta, da interrogação e da recusa à mera mansidão. Somos frutos de nossas próprias emanações mentais, espelhos, antenas transmissoras e receptoras de sinais que ressoam na frequência em que vibramos.

A manifestação não se dá pelo que é justo, mas pelo que é necessário. Em pura expressão de um sadismo existencial, materializamos o sofrimento e perpetuamos pesadelos.

O propósito se projeta em sinais longínquos, numa travessia calada, de baixa visibilidade, envolta por um nevoeiro impossível de se desenhar em matéria. Está distante do toque, tal qual um navio que não tomamos a tempo e que se afasta no horizonte de nossas vidas. É aquele que nunca alcançamos, fantasia de promessas que não se cumprem.

Não é um olhar que projeta, mas que atravessa.

Anatomia do pranto

Na ânsia de entender o choro,

procurei o formato exato das lágrimas:

sua origem fisiológica,

desencadeada por razões que a razão não alcança,

classificadas em funções, divididas em moldes.

Mas o pranto

pertence ao terreno da não-fisicalidade,

à invisibilidade que deságua em materialidade.

Para tudo, há de se ter um porquê —

uma tentativa de encaixar o éter das emoções

nas caixas do intelecto,

mensurar o indizível, torná-lo tangível.

Tentando entender,

perdi o tino para sentir.