Linhas sem Margem

Encontro inúmeras portas por abrir.

Sinto-as como tudo e qualquer coisa.

Atravesso o inconsciente,

enquanto a consciência

permanece à soleira.

Guardo no peito

um pacto silencioso

entre as instâncias.

Não me aproprio de nada.

Seria a travessia

uma brincadeira?

Ciranda de roda,

gato e rato —

símbolos que sobem

do fundo à superfície.

A consciência recolhe, decifra.

Escrever é escavar o Self

com palavras.

Mergulhos se tornam linguagem,

ponte entre partes,

fragmentos,

corpo sem molde.

Dança com o invisível,

fio condutor,

circulação de fluido vital,

átomos à deriva.

Sou eu:

linhas sem margem.

 

Almas silentes

Almas silentes

caminham caladas,

alheias,

indiferentes,

interiorizadas.

Pairam sobre as coisas

como fantasmas —

etéreas,

alinhadas

à sombra projetada dos objetos.

Amam todas as coisas em segredo,
como quem se esconde do sol

nas encostas,

fugindo do calor.

Rochas —

sustentam vidas

que desejam prover.

Mas rochas não alimentam.

Não frutificam.

Mutismo petrificado.

Inertes.

Inativas.

Sentem dores em sigilo.

Quietude enganosa.

No cerne,

magma a queimar.

No fundo,

pedras preciosas,

silenciosas.

Cartografia da Alma

O poder está no coração, e o eixo, na razão.

Do meu barco, a razão é o leme;

o sopro que o leva: meu coração.

Navego entre desejos e decisões;

nas águas, o encontro — entre mente e emoção.

Minha alma viaja, tal qual astronauta em traje espacial.

Cada porto, uma lição.

Cada mundo, adaptação.

Marcha dos Postes

De dentro do meu carro em movimento, vejo passar ligeiros os postes de iluminação, um a um, todos iguais e uniformes, como soldados marchando em direção ao destino.

Estendo a mão e, de longe, dedilho os fios de alta tensão como cordas de um violão, acompanhando o som que toca no rádio e me leva distante em pensamentos.

Toco a vida como quem toca um novo instrumento: desafino, acerto as notas, deslizo, encontro o tom — e então vibra o coração.

Latência

Respiração entrecortada,

acelerada.

Dos poros,

suor frio.

Em mim,

o Diabo —

força bruta,

pulsional,

à espera de ser integrada.

Pausa.

Silêncio.

Revela-se o tempo,

a gestação.

Breve impulso:

estou a caminho —

lenta,

incerta,

embotada.

Minha alma chora

silenciosamente,

decepada da capacidade

de sentir profundamente

sem punição.

Perdi o leme.

Entrei em tempestade.

Não fuja:

olhe.

Respire com ela.

Poder criativo latente,

preso nas zonas sombrias da psique.

O amor cresce

no chão da vida.

A prisão

se tornará

libertação.

Trincheiras do eu

Pessoas machucadas, por vezes, são como lâminas afiadas — usadas para autodefesa ou ataque — sempre à procura de estancar o próprio sangramento. Nessa luta eterna contra tudo e todos, a verdadeira batalha é travada contra si mesmas, e o guerreiro segue a vida deixando um rastro de sangue — seu e de suas 'vítimas' — que o persegue como um fantasma, até que decida, ele próprio, tratar de seus ferimentos.

Crepúsculo psíquico

Enquanto estivermos protegidos pelas muralhas da coletividade, estaremos seguros dos perigos do terreno desconhecido da individuação.

Nossa face pacífica, cuja voz é suave — quase um sibilo harmônico na multidão — carrega dentro de si uma feição desfigurada, desesperada, cuja voz é grave — quase um grito gutural de um titã adormecido e oprimido.

Na superfície, reina a luz, a paz; nas profundezas, reina a escuridão, o caos para o qual fechamos os olhos.