Respiração entrecortada,
acelerada.
Dos poros,
suor frio.
Em mim,
o Diabo —
força bruta,
pulsional,
à espera de ser integrada.
Pausa.
Silêncio.
Revela-se o tempo,
a gestação.
Breve impulso:
estou a caminho —
lenta,
incerta,
embotada.
Minha alma chora
silenciosamente,
decepada da capacidade
de sentir profundamente
sem punição.
Perdi o leme.
Entrei em tempestade.
Não fuja:
olhe.
Respire com ela.
Poder criativo latente,
preso nas zonas sombrias da psique.
O amor cresce
no chão da vida.
A prisão
se tornará
libertação.