O Rio de Sangue

Corre um rio no jardim das profecias,

Um rio de águas turvas, nervosas, revoltas.

Um rio retesado, no limite, temperamental.

Veio extenuado. Minguado.

Veia rasgada,

Lama escarpada,

Artéria exaurida.

Penetra as verdes pradarias,

Goteja, perene, teu sangue à revelia.

Fio marginal.

Curso retrátil — ainda caudaloso.

Líquido viscoso, venenoso.

Nocivo, repulsivo.

Um rio assombrado pelas almas,

Assoreado pelos corpos,

Assolado, desolado pela dor.

O rio se reflete, se sorve,

Regurgita desespero e ânsia.

Revolve o pesar, a tristeza, o tormento.

Ressente-se de tuas águas. De teu plasma. De teu sumo.

Paciência

Rei no topo.

Base do baralho.

Dama no rei.

Valete na dama.

Figuras em jogo.

Cartadas futuras.

Sorte em apostas.

O jogo, com o tempo, deslancha — ou se estagna.

Vitória prevista: impulso para uma nova rodada.

Perda prostrada: ânimo para recomeçar.

O jogo é pra valer, um desafio entre naipes.

Espadas se cruzam, paus em posição, copas prestes a agir, ouros no desfecho.

Cartas na mesa.

Reserva no canto à direita.

Tablado disposto.

Solto as cartas, me entrego ao jogo.

Nesta corrente, me embaralho, me desmantelo, me despedaço.

O coringa não entra. Não neste jogo.

O bobo da corte está nulo.

Paciência, paciência — distraio-me do medo, da angústia e da dor.

Porque o jogo nunca acaba — não sou eu quem o joga, mas ele quem me joga.

Me move da esquerda para a direita, da direita para a esquerda,

de cima para baixo, de baixo para cima, num vai e vem, num zigue-zague.

Me substitui, me posiciona, me aproveita, me descarta.

Vitórias atrás de vitórias, derrotas atrás de derrotas, e estou desgastada, como uma carta velha, apagada.

Mas isso o jogo não entende.

Não entende.

Segue o jogo, até que escolho me posicionar e me torno carta fora do baralho.