Das verdades

Verdades vêm tarde
Verdades faladas machucam
Porque ferem os ouvidos, o ego
Porque nos lembram de que somos humanos
De tudo aquilo que já sabemos no fundo ser mesmo verdade
Do caráter que intimamente conhecemos
Das limitações, que nem sempre queremos
Perdidas em meio a exigências
Autossuperações
Mas quando nos falam
Em alto e bom som
Dos defeitos que sempre enumeram, qualidades que deveriam ser muitas
Ah então nos lembramos, de que somos mesmo humanos falíveis
Nos lembramos de que devemos ser muito além
Muito além do que somos
As verdades que dizem machucam
Mas não mais do que aquelas que calam
Verdades caladas não lembram jamais, de que somos humanos
Estão acima e além do que somos
E então as verdades machucam
Faladas e caladas
Porque não conhecem jamais, daquilo que é humano

Teus passos

Teus passos no corredor deixam vestígios de som quase amargo de escassa saliva na boca fechada
Minha casa um labirinto de sons escuros sobressaltados sons sumos de limão
E quando tomam o aspecto entre doce e azedo aperto os olhos para abri-los e ver tudo ao redor ainda mais nitidamente num gozo momentâneo e intenso para se dispersar aos poucos feito perfume pulverizado no ar
As gotículas caem em câmera lenta do alto até o chão colorindo corredor labirinto em fragrâncias prazer delas breve alegria
Giram avulsas a dançar cores e flores
Frenesi brasa ardente
Tempero açafrão
Sopros cordas vozes
Cântico à vida
Ponte entre ausência presença
Ode aos passos que se deram
Calores exaltados
Canto à tua presença
Deles pegadas restos que ficaram
Calores exalados
Canto à tua ausência
Teu ir e vir
Fluído fluxo
Que ora se elevam
Ora se cavam na superfície agitada do corredor labirinto de teus passos
Instrumentos sonoros ecoam pelo ar postos em vibração
A agitar sons destemperes feito guizos a volta do pescoço
Dança veloz de chocalhos cascavéis
Enfim explosão de teus passos descompassos
Manando rio tosse convulsa em desmedido corredor labirinto de teus pés
Passo a passo embaralhado deleite
Deixe que se vá
Os passos se acalmam após turbilhão

Saindo...

Quando vou-me para estes lugares,
Repletos de luz
De música
E gente
A gargalhar
Articular
Pavoneando-se
Em artifícios
Customizados em tópicos banais
Ali fico eternamente a mentir estar ouvindo
Prefiro nada dizer
Recosto-me ao assento mais macio
Os olhos fixos num ponto fixo
A alma solta a vagar no espaço
Dali a mil anos luz
A fugir dessa chatice

Noites de inverno

Garoa lá fora a perder de vista vapores naturais
Como a fumaça de um navio distante a se afastar
Pairam de mansinho por sob a noite fria
Num beijo de boa noite aqueço o coração
Recua devagar a sombra na soleira
De mim resta o silêncio
Flauteando o sono entre as cobertas
No silêncio irrompe o latido dos cães
Nesta noite um afago nostálgico
Fico a imaginar o mundo encantado
Desenhando sombras na parede
Dos vestígios de luz do hall
Despistando as investidas de Hipnos
Elevando o instante ao infinito
Vai passando devagarinho
Coral que aos poucos perde a entonação
A alma chama
A voz cala
Longínquas são as pátrias
Pátrias do meu coração
E das terras apreensão
Delas pouco sabe a razão
Num sopro a me levar
À margem do rio que ousaste atravessar
Embarcação errante névoa traiçoeira
Não há rosto nos homens doutra margem
Numa noite que me parece infinita
Hei de embarcar a remar sem direção
E me juntar aos homens sem rosto noutro lado da margem

Aperto no peito

Aquele aperto que brota no peito
Embotando a vista
Cheirando a chuva
Saudade anunciada
A beijar-me o rosto
Passarinho escarlate
Que há sentimento
De sussurrar ao pé da orelha
Num decoro musical
Versos verões d’ouro
Perdão dos compridos meses
Que nos impedem mergulhar
Viajar onda canção
Um tempo às nossas costas
Traz o desabrochar das rosas
Chaga aberta
A deitar espinhos
Reticências fragmentos
Em variáveis infiéis
Dor: nem forte nem aguda
Vai passando devagarinho
Do vinho ao vinagre
Embebendo a alma
Viço danado
Estufa um suspiro
Trazido do ventre
À jaula do peito
Então me resta, do que nada adianta
Bato com as mãos espalmadas no muro
Vou-me embora a assoviar

Dos tempos de Poděbradova

Do quarto da pensão onde eu morava na Rua Poděbradova, vinha a noite me chamar, a caminhar, a degustar a solidão daqueles dias.
Da janela avisto poucas luzes tremulantes, distantes feito estrelas, provocando minha imaginação, a quem estariam a iluminar?
Aquele céu frio me acalmava os pensamentos, que saiam soltos, perdidos na brisa gelada.
Sem que pudesse aprisioná-los quietos neste corpo escorado à janela, havia um desejo de me juntar a noite, me esgueirar por entre as sombras dos arvoredos, projetar-me maior no asfalto destas ruas.
Alma marginal, soturna a vagar em silêncio aterrador. Corpo quente, afagado entre casacos, sobretudos, cachecóis, das botas sobem ruídos pausados como alguém que bate à porta.
Os sons da noite se ajuntam em sobressaltos, mistérios infinitos cúmplices entre si.
Experimentava o sabor da cidade, sua essência fantasma em que uivava um passado vivo.
Minh ’alma rumo a si mesma, queria estar só, ouvir o calar do mundo, o ronronar dos sonos, o sopro gelado, recolher-se a si mesma, expandir-se em cidade.
Este céu que a todos cobre, àqueles do outro lado do oceano a quem conheço, a mim que mal conheço.
A sensação de desamparo agrada-me os sentidos, a brisa em redemoinhos beija-me os olhos e os fecho para sentir com mais intensidade.
Aspiro profundamente como se quisesse engolir o momento, detê-lo aqui dentro, mas o deixo escapar e confundir-se com a alma do mundo.
A madrugada traz magia aos concretos da cidade, nostalgia à natureza. Uma beleza melancólica de prazer demorado, fugidio.
Os pés querem avançar cada vez mais longe, sem que possam encontrar mais nada, além da madrugada dos tempos de Poděbradova.

Dalila

Porque peço, acalmar essa ânsia, de humor semiárido. Estes pés inquietos réquiens de Dalila.
Pobre coitada, andar sob o sol lhe parece uma lástima, tua pele suada a lagrimejar pelas curvas, ardendo-lhe os traços.
Estrada vazia, marginais margaridas impedidas no asfalto, fantasmas do vento.
Numa falha contida, vaidade ou orgulho, se apressa adiante, de que adianta correr?
Sentimento de perda, prisioneiro do tempo, retesado no bojo, no seio de “Lila”.
Seu olhar judiado, indaga o espaço em profundos naufrágios. Tudo são lugares cravados, raízes do vácuo, memórias fulgentes.
Cegueira brilhante, os olhos se ajuntam e o clima tórrido cria ondulações no ar, silfos dançantes.
Dalila se apressa a equilibrar-se na solidez do asfalto, retilínea ilusão.
Teu andar a galope, rapidez malcriada, confessa essa pressa.
Dalila, depressa, se expressa compressa.
Prolonga um suspiro, um tiro, um espirro.
Um sopro agitado mesclado no vento, teu hálito quente sedento de um fim.
Chega Dalila, chega... Seu destino é o fim. Mas chegar não é findo.
Enfim um jardim, um abalo da alma. A intensidade da voz.
Ah Dalila o seu fim, para mim é um limite.
Dalila, objeto, causa ou motivo, escopo do povo.
Dalila, um intuito, um agouro do tempo.
Dalila despida do tempo, não mais ela mesma.
Se acalme Dalila, o seu fim está longe do fim.