Marcha dos Postes

De dentro do meu carro em movimento, vejo passar ligeiros os postes de iluminação, um a um, todos iguais e uniformes, como soldados marchando em direção ao destino.

Estendo a mão e, de longe, dedilho os fios de alta tensão como cordas de um violão, acompanhando o som que toca no rádio e me leva distante em pensamentos.

Toco a vida como quem toca um novo instrumento: desafino, acerto as notas, deslizo, encontro o tom — e então vibra o coração.

Latência

Respiração entrecortada,

acelerada.

Dos poros,

suor frio.

Em mim,

o Diabo —

força bruta,

pulsional,

à espera de ser integrada.

Pausa.

Silêncio.

Revela-se o tempo,

a gestação.

Breve impulso:

estou a caminho —

lenta,

incerta,

embotada.

Minha alma chora

silenciosamente,

decepada da capacidade

de sentir profundamente

sem punição.

Perdi o leme.

Entrei em tempestade.

Não fuja:

olhe.

Respire com ela.

Poder criativo latente,

preso nas zonas sombrias da psique.

O amor cresce

no chão da vida.

A prisão

se tornará

libertação.