O som do Tao

O Tao não se define, mas, se tivesse som, nasceria como um tom liminal,

um acorde leve que não se impõe, apenas vibra no ar,

uma nota suspensa sem começo e sem desfecho.

Desliza entre frequências, audível e inaudível,

como um sopro que atravessa frestas

e redesenha a paisagem em um tempo indefinido.

É a música que surge quando ninguém toca,

o silêncio que compõe o infinito,

a respiração do todo que nos atravessa.

Cria uma ambiência, um pulso entre-lugares,

um campo de transição onde tudo paira.

É sensação pura, névoa sonora que conduz

ao limiar entre vigília e sonho, matéria e ideia, presença e eco.

É neblina que envolve e apaga contornos.

Timbre etéreo que não se ancora, apenas ressoa,

como ondulações na água que se expandem.

Batida sutil, chamado longínquo,

calma que afrouxa margens e dissolve limites.

O tempo dilata, respira, atravessa,

e o clima se abre em sinergia, ascensão e mergulho.

O som se espalha na multidão em dança harmônica,

mesclando o diverso e o íntimo em ritmos alternados.

É uma frequência que pulsa dentro e fora,

matriz sonora primordial, sutra vibratório do Tao.

Um som que não finaliza, apenas se dissipa no ar,

como a última nota de um instrumento que continua tocando por dentro.

Batismo da Alma

Distante, vejo uma nuvem chorar,

parindo dores condensadas.

As cores densas se precipitam

sobre os clarões elétricos

que rasgam o firmamento.

O céu, que ardeu o dia todo, enfim se despede

em meio às luzes esparsas

que beijam a terra em estrondos

e me abalam por dentro.

A sensação que me esbarra na pele

sopra suave,

para depois revelar sua outra face:

o açoite dos ventos nas janelas.

O mundo cotidiano aperta o passo,

temeroso do choro celeste.

Enquanto eu, quero me encharcar,

sentir o arrepio na espinha,

a revoada dos cabelos.

Deixo-me ao relento

e recebo do alto

um afago.

A natureza do tempo me comove;

paro de correr com os outros

que buscam abrigo

na pressa que se esconde da chuva.

Eu, não.

Prefiro dançar sob ela

e batizar minha alma.

Poética subterrânea

Nessa vida, bebi ávida das artes e das sinfonias que me embalaram,

encontrando nos livros companheiros ébrios de sarau

das minhas noites e matinês.

Mergulhei no universo dos símbolos e oráculos

numa escavação profunda do meu subterrâneo.

Desci com eles ao ventre da minha própria natureza,

oculta nas formas e fatos mundanos,

para encontrar o mistério do que sou.

Meus professores foram os erros e acertos da vida,

o que me permiti fazer e o que me autorizei sentir acima do intelecto,

a coragem do que deixei escapar pelos portões de casa para se revelar.

A verdade que tanto mereço é a minha própria.

Por que minha voz não alcança o tom do que sinto?

Um humor íngreme como o meu deixou-me girando na ciranda da vida,

sofrendo perseguições internas, até que meu corpo exausto se cansou de correr.

Com os olhos quase fechando, quase desistindo,

mirei a ameaça de frente: a ignorância.

Silenciosa, ergui um gesto rebelde de revolução pessoal.

O carrasco que vinha ao meu encalço se aquietou, calou-se.

Dei-lhe as costas e parti rumo a outra realidade.

Pescador de almas

Ele fala por mim,

expressa o que sinto e não revelo,

como se o mistério se desvendasse em suas palavras.

É o espelho no qual me vejo: assusta-me e atrai-me,

água sagrada derramada em meu vaso vazio.

Um grito que me chama,

lente convexa que amplia minha visão sobre mim.

Ele é Sol no zênite, fogo que se consome,

e eu sou o éter que se dissolve, sentido sem forma,

propósito não vivido.

Ele se apropria de seus infinitos eus;

eu busco a mim e não encontro —

ou encontro e não reconheço.

Meus eus não conversam: ilhas que se desconhecem.

Ele me revela,

empresta-me voz, traduz-me na língua-mãe da minha alma.

Expõe minhas personas escondidas, silenciadas, dispersas.

Toca em mim o que nem eu toquei.

Arranca de mim o indefinível,

materializado num homem estrangeiro,

brilhante como estrela de inverno.

O impossível que não alcanço me alcança tão facilmente.

Como pode a morte me encontrar na esquina?

Vi-me nua diante dessa chama:

como pode alguém que não eu despir-me para meus próprios olhos?

Não é o homem — o homem morreu.

É o símbolo vivo, Sol no meu céu,

farol da minha busca interior,

do diálogo dos meus habitantes dispersos.

Ele é o que está fora e quer vir para dentro,

a palavra que meu silêncio esperava,

a flecha certeira que diz do que sinto mais do que penso.

Escreveu para mim e para tantos que, no futuro,

aguardávamos por suas palavras viajantes

que nos despertariam para nós mesmos.

É mar que me invade e me inunda, pescador de almas,

trazendo do fundo o alimento que nos nutre por inteiro.

Pessoa é o portal pelo qual atravesso.

 

Campo Sem Caça

A mulher segura uma cesta sem frutos.

Observa, não age,

forma sem conteúdo,

terra estéril.

A ela o nobre oferece um sacrifício,

mas não corre sangue.

Nada acontece.

Tudo permanece suspenso

em eterna iminência.

O encontro não tem vida,

não floresce.

Um cavalo robusto se aproxima.

Ele não é humano,

é do reino instintivo,

puro e verdadeiro,

amor em estado bruto, vigoroso.

Trota decidido em direção ao nobre,

que ergue o arco, desconfiado, ameaçado.

Mas o calor do animal o envolve

e o desarma.

Monta-o e segue a galope

rumo a um campo sem caça,

um homem que, por onde pisa,

não deixa pegadas,

não leva a lugar nenhum,

um ruído que ocupa espaço

com palavras vazias.

Cavalo e cavaleiro retornam,

o nobre de mãos vazias,

o cavalo com corpo e presença.

Ele é tudo o que o homem hesitante não é.

Os frutos estão na vida,

não na imaginação.

Uma união vazia,

uma cesta sem frutos.

Nenhum lugar é conveniente

para aqueles que, acordados,

ainda sonham.

O cortejo do homem inferior à alma

De baixo para cima.

De dentro para fora.

Do ideal ao concreto.

Da morte à vida.

Segue o cortejo do homem inferior à alma:

— O que é isso, entre mim e você?

— Espaço.

— E o que mais?

— Distância.

O homem se aproxima.

— E agora, o que existe?

— Silêncio.

Fixa o olhar na direção do desconhecido à frente:

— Tensão.

— Confronto.

— Desejo.

— Você diante de mim sou eu diante de você.

— Uma mente afiada poderia me ferir?

— A superfície não toca a profundidade; estão em oposição.

Tocado, mas não ferido:

— Nos seus olhos vejo refletidas as minhas máscaras.

Receptivo, porém inteiro:

— Nos seus, vejo submersa a minha essência.

A Árvore da Vida

A raiz do medo:

Meu eu, embriagado pela confusão mental e emocional, como alguém perdido de si que distorce formas e sentidos, movia-se oscilante, hesitante, num ir e vir instável.

Gerava ânsia, medo, o peso seco de um nó na garganta.

Ambiguidade.

Limites borrados.

Um mar revolto de emoções.

Meu olhar se esquivava do caos interior, onde sombras de antigos medos se chocavam como ventos desencontrados — um vendaval — até que, lentamente, comecei a notar que era preciso parar.

Olhar.

Encarar.

Deixar de fugir.

De me dispersar.

Eu me confundi,

mas agora serei eu mesma a guia que ilumina a escuridão.

Não vou te invadir, mas te apoiar.

Não vou te sufocar, mas te afagar.

Não vou te julgar, mas te proteger.

Vou te acompanhar e ensinar a crescer,

a firmar o passo,

a escolher o caminho que te chama.

Não vou te aprisionar,

nem me agarrar a você.

Não vou te dissolver na minha confusão emocional.

Quero clarificar, responder, conduzir,

abrir a clareira

para que você caminhe por si.

E então você virá à tona, aos poucos,

um rebento que rompe a terra úmida e recebe seu primeiro raio de luz e cresce:

suavemente,

silenciosamente,

como uma árvore que se ergue na encosta da montanha.

Primeiro, as raízes se aprofundam,

bebem da fértil escuridão,

a germinação emerge

da sombra para a claridade.

A luz puxa para cima,

chama,

eleva,

até que o que era frágil se torne árvore frondosa,

capaz de oferecer alívio e sombra

a quem chega cansado da travessia.

A árvore que me torno

é o meu eixo.

Minha espinha dorsal.

Estou criando profundidade.

Não destruo o que fui,

transcendo.

Mudanças profundas não aparecem —

crescem:

um milímetro por dia,

um insight por vez,

um limite recuperado,

um sonho transformado em compreensão,

uma emoção acolhida,

uma pergunta honesta feita a mim mesma.

Assim, minha árvore ganha

raízes emocionais mais robustas,

tronco mais espesso,

copa mais aberta.

Não estou mais tentando ficar forte de uma vez.

Estou me tornando forte,

e aprendendo a me amar como quem gera

frutos.

E quando o vento sopra vigoroso,

não temo que ele me quebre.

Porque agora sei:

minha força não é rigidez,

mas firmeza.