Roteiros e ruínas

A transparência deu lugar ao transparecer — prefere-se parecer a ser.

Trocou-se o espelho pela tela, que oferece uma fantasia ao público.

No espelho, vejo-me como sou; na tela, projeto-me como quero parecer.

Todos à volta fazem o mesmo, na caverna de Platão.

Só enxergamos sombras projetadas na parede.

Visto minha indumentária, você a sua — atuamos uns para os outros, na expectativa dos aplausos.

Neste teatro de marionetes, quem escolhe o meu papel? 

Quem escreve o meu roteiro?

A que plateia me dirijo, quando estou nos bastidores, entre um ato e outro?

Protagonizamos, no tempo e no espaço, dramas infinitos, efêmeros, desprovidos de sentido — para, no final, tornarmo-nos apenas mais um fracasso entre tantos outros.

O silêncio da origem

Quando tudo começou,

foi preciso ficar em silêncio.

A vida, em ameaça de morte,

se escondia em cada célula

que se dividia em alerta,

multiplicando o medo e a esperança.

A estrutura do DNA —

frágil, sonhada — temia ruir

antes mesmo de estar pronta.

O castelo temia ruir,

ser invadido, exterminado,

a qualquer momento.

Mas o tempo passou.

O destino se cumpriu.

A vida prosperou:

deu à luz,

brotou.

Assim foi o início.

A jornada começou —

entre passos e tropeços,

lágrimas e sorrisos —,

e o mundo se desnudou

diante de olhos estreitos,

curiosos.

Verdades se revelaram,

caminhos se abriram,

desvios aconteceram,

retornos se deram.

Toda luz, toda expansão,

guiadas pela sede de saber,

trouxeram o caminho de volta:

para dentro.

Para o silêncio.

Para o vazio.

Desconhecido.

Escuro.

Presença de nada,

além de si mesma.

Somente o som da respiração,

o pulsar do coração —

como quem bate um tambor.

E então,

escapou uma faísca.

Acendeu-se uma lanterna

na vastidão imensa

desse universo

infinito

por explorar.

O cântico das oposições

Meu mundo interno

é permeado por antagonismos —

espaços vazios e silenciosos,

terrenos povoados e barulhentos.

Não é feito apenas

de santuários pacíficos,

perfumados de incenso;

há também o cheiro do sangue pisado,

porque caminho

sobre minhas próprias feridas.

A busca sincera

atravessa o contraste —

não a harmonia forçada.

Os gritos que ecoam de dentro

não podem ser abafados

em nome de um equilíbrio

moldado por uma falsa paz interior.

Aqui há paz

e há guerra.

Luz e sombra.

Choro e riso.

Grito e sussurro.

O cântico das oposições

vive aqui.

Minhas palavras

são um caldeirão

onde fervem dores e amores,

sombras e luz.

Ali, o coração

cozinha as vivências,

transformando-as em alimento —

que nutre,

serve

e revela:

a mim,

e a quem desejar

desfrutar deste banquete.

 

Diálogo entre oceanos

Cá estamos nós dois, permitindo-nos navegar em devaneios no mar um do outro. Nossos pensamentos emergem, emanados do mais profundo oceano abissal das emoções. Nossas vozes se traduzem em palavras na superfície das águas, e as deixamos vagar livres, leves e soltas, até que encontrem, em nossas margens, um porto seguro onde possam atracar os nossos sentimentos.

Soberania interna

Para você, que não cedeu às vozes de fora,

às falsas autoridades.

Quem não precisa ser forte — o quanto baste —

para suportar o fato de ser vulnerável e humano?

Você não quer um trono. Quer abrigo.

O prazer virá —

quando desejar sem medo

e receber sem defesas.

Equilíbrio não é rígido, é fluido —

como a água que passa de um cálice ao outro.

Não force.

Não corra.

Não recue.

Apenas permaneça.

Misture o que parecia oposto.

E espere o vinho se formar.

Você não está quebrado — está em processo.

Você não está perdido — está partindo.

Você não está sozinho — está se encontrando.

Deixe de ser juiz ou salvador.

Torne-se soberano.

Livra-me

O livro não é corpo imaculado,

é matéria bruta, viva.

Em suas linhas,

corre o sumo vital das ideias.

Beber dele,

saciar nele a sede de conhecer,

movimenta a correnteza do ser.

Cada página virada

traz a essência de uma transição:

início, meio e fim —

marcos de uma travessia

que se desnuda sob o olhar

de quem do livro se apropria.

Ele guia uma jornada única

para cada um que se conecta

e se acende,

ativando a corrente elétrica

que gera iluminação.

Traz luz à consciência

e nos mergulha em transformação.

Se o livro me marca,

por que não haveria eu de marcá-lo?

Deixar os rastros da minha leitura

riscos, anotações, marcações,

cores e dobras nas páginas lidas.

O livro é livre

para ser o que quiser

nas mãos de quem o lê.

Esquecidos

Vivemos agarrados ao desejo de ser lembrados —
nesse mar de vozes que clamam por aprovação,
vamos nos apagando de nós mesmos.
Habitamos a superfície,
onde todos se veem, mas ninguém se enxerga,
com medo de mergulhar
e nos perder nas profundezas do esquecimento.
Quem sou eu,
se não há quem saiba,
ou chame
pelo meu nome?