Sentidos

A sensação de caminhar dissimuladamente calma e lenta até você, fingindo-me madura e segura de mim, é como uma dor delgada que termina em ponta aguda.

Num esforço excessivo, ofereço um jeito assim, meio displicente, ao desejar-lhe bom dia.
Aparentemente equilibrada e, de certa forma, desdenhosa.

Ah… mas se pudesse me ver por dentro…

Uma voz suave lhe fala aos ouvidos seus desejos mais secretos, assim como uma melodia sussurrada no saxofone, soprando sensualidade em um tom apaixonado, sem limites morais.

O sangue me sobe à cabeça, deslizando pelas veias, avançando acelerado, aquecendo todo o meu corpo.
O coração galopa em disparada à medida que vencemos a distância entre nós.

Aflitiva, a respiração falta-me; mal sei se chegarei até você.
Inadmissível, seu olhar me despe da gélida couraça, quebrando-me em pedaços.

Fogo… faz-me arder dos pés à cabeça, exceto pelo estômago, que gela.

Quanto de ti me perpassa o pensamento na fração de segundos em que nossos olhares se cruzam e os corpos quase se tocam…
Sigo empurrada por força magnética; você, por condução elétrica.

Exalando-se em esfera estimulante, correm-me pulsões atômicas.
Seguem-se explosões nervosas,
Sentidos latentes,
Sintomas pungentes,
Viagens lancinantes,
Mescladas de prazer,
Acompanhadas de volúpia.

Mergulho impiedoso,
Deixa o corpo à revelia,
Às transparências levianas,
Às delícias da libido,
Aos desejos da lascívia.

Abandonado ao teu comando,
Quimera ilícita de domínio e rendição.

A dama do sono

Amado menino, ente querido,
Deite-se logo, venha dormir,
Feche os olhos e venha comigo.
Durma bem, durma em paz,
Que a nuvem do sono o traga para mim.

Venha, me siga,
Aproxime-se mais.
O portão está aberto! O que estás a esperar?
A noite o aguarda,
O bosque tão calmo o convida a entrar.

Seus passos vacilam? Não temas, meu anjo!
Entre e desvende,
Embrenhe-se nos matos,
Beba da fonte que, fresca, o presenteia,
Alimente-se dos frutos que, doces, se oferecem.

Deixe que as árvores o acolham,
Toque suas raízes e permita que o envolvam,
Abrace seus troncos e deixe que o enlacem,
Agarre seus galhos e permita que o elevem,
Aspire o perfume de suas flores e deixe-se envolver.
Entregue-se, perca-se, não procure voltar.

Puro e inocente, me encanta o seu olhar.
Acompanhe incessante o assovio que o chama.
Ouça, menino,
A natureza dos prados,
Harmoniosa música.

Toca...
Pio de coruja,
Coaxo de sapo,
Canto da cigarra e do grilo,
Em orquestra florestal.

Lua cheia, luz difusa.
Dançam, prateados, cintilantes reflexos.
O melódico vento move as ramagens.

Menino, apresse-se!
Chamam-no à frente.
Vacilantes, os passos deslizavam sobre a lama.

— Que queres? — pergunta o pobre menino.
Tremem as vestes do impaciente garoto.

— Corra, esconda-se! — dizia o soldado.

Ávido, o menino se esgueira por entre os arbustos.
Corre, mas logo cessa.
À sua frente, revela-se um rio.
Cercado, não há saída.

Senta-se à margem, o soldado, à espreita, hesita.

— Ó, que fazes aqui, tão belo garoto? — inquiriu o soldado.
— Estou à procura da Dama do Sono. — responde o menino.
— Ó, não! Deixe disso! Volte para casa. A Dama do Sono há muito se foi.
— Não posso, pois no sonho viajei e não sei como voltar.
— Deves te esconder o quanto antes. Tu corres perigo!
— Que perigo?
— Tolo garoto, não sabes onde estás?
— No reino do sono. Por Deus, estás a me assustar! Afinal, quem és tu?
— Sou alma errante, em eterna condenação!
— Como vieste para cá?
— Fui soldado em combate, na guerra. Muitos matei, decepei, lacerei. Meu corpo doía, minha alma rasgava. Rendi-me ao cansaço e deitei-me na relva. Fechei os olhos e nunca mais os abri. Afoguei-me na culpa e, cá estou, a pagar sentença.
— Pobre soldado! Como sofre teu coração! Diga-me a saída, preciso voltar!
— Garoto, tu deves tentar acordar. Preciso ir, meu tempo se esvai!
— Aonde vais?
— Afogar-me novamente em minha sentença. Nas águas do rio devo me afundar.
— Não vá! Tenho medo. Fica comigo!
— Se eu fico, o rio transborda e engole a nós dois. Menino, de tão bela alma, não mereces tal fim.

Foi-se o soldado. Ficou o garoto.

— Ó, meu anjo, não ouça atormentada alma. Os condenados nada sabem, estão presos a revoltas, vergonhas e tumultos. Vejo que encontraste algo muito precioso e, ao mesmo tempo, perigoso. Este rio à tua frente é a chave do meu reino.

O garoto, em confusão, deitou-se à margem, olhando para o sentido em que corriam as águas, tingidas de vermelho.
Estendeu a mão para beber... Mas que susto tomou ao perceber que o rio era de sangue!

Rio que se esconde no jardim das profecias...
Quando a lua está cheia, as almas se lhe escapam.
Águas sangrentas e pulsantes transbordam em lamúrias,
Arrastando de volta almas em penúria.

— Ó rio, virulento e turbulento! Dominaste-me em tuas águas! Maculaste-me com teu sangue!
Serpente líquida, lambes-me o corpo,
Cujo veneno sucumbe em minhas veias.

Ó menino, meu anjo sagrado,
Não deves provar de sua peçonha,
Nem ao menos cair em tal perversão.

Acorde, garoto! É hora de brincar.
A Dama se foi, sua inocência deixou.
O sonho... acabou.

Campo entre ambos

Naquela época éramos todos muito tolos e nem sequer refletíamos sobre aquilo que hoje chega a nos intoxicar pelo excesso.

Quando passava por aquele lugar, sentia-me sempre estranho, acometido por uma espécie de nostalgia. As conversas desencontradas e a falta de assunto pairavam sem ameaçar nossa amizade.

Surgíamos repentinamente, quase sempre juntos, sem necessidade de combinar. Alienados de tudo e de todos, não fazíamos questão de companhia alheia, mas isso não significava envolvimento um com o outro; era apenas a sintonia de nossos canais. Entre nós não havia vínculos, compromissos ou formalidades inúteis. Falávamos quando desejávamos; se nada nos ocorresse, ficávamos calados, observando as pessoas e o tempo passarem.

Era comum nos sentarmos para desenhar. Vínhamos de lugares diferentes e escolhíamos, sozinhos e sem nos consultar, um canto onde passávamos boas horas do dia. Cada um com sua caixa de lápis de cor, apontadores, folhas A4 e uma prancheta no colo. Nem eu nem ela sabíamos desenhar com primor ou destreza; desenhávamos sem nos preocupar com linhas tortas, curvas desniveladas, formas disformes. A intenção não era superação nem competição; o importante era estar ali, desenhando nossas realidades irregulares.

Folhas e folhas rabiscadas, coloridas, rasgadas. Não escrevíamos nada nelas, apenas quando achávamos necessário datar. Assim que finalizava um desenho, ela o estendia diante dos olhos e o mirava sob diversos aspectos, até se cansar e partir para outro.

Vi-a sorrir em silêncio várias vezes, mas nunca perguntei o motivo. Preferia imaginar eu mesmo do que ela estaria rindo, e isso me fazia, na maioria das vezes, rir sozinho. Quando ela pousava o papel sobre a grama e seguia adiante, eu os observava sem nada dizer. Não sei bem o que pensava, mas sei que não os julgava nem bonitos nem feios. Eram peculiares.

Quanto aos meus desenhos, Catarina os via pelo canto do olho enquanto eu os deixava no chão, até decidir pegá-los nas mãos. Olhava-os por alguns instantes, curiosa, até que o interesse se dissipava e ela os deixava onde estavam. Pediu-me alguns dos meus desenhos; pretendia guardá-los. Lembro-me de ter pego também alguns dos seus. Eu os guardava e os olhava de vez em quando. Eram mais ricos que qualquer conversa jogada fora.

Catarina era diferente das pessoas com quem eu convivia no colégio. Tínhamos a mesma idade, dezessete anos. Não falávamos de festas, shows, noitadas; falávamos de música. Não falávamos das pessoas do nosso convívio, mas daquelas que nem conhecíamos, daquelas que imaginávamos existir mundo afora. Lembro-me de uma tarde em que, sentados no gramado do campo, conversávamos sobre a vida de um pescador qualquer na Itália. Divertia-nos imaginar pescarias no Mediterrâneo. Dizíamos alguns disparates sobre as ilhas da Sardenha e da Sicília, ríamos de nossas bobagens, vivíamos no mundo da lua.

Nossas palavras, risos, silêncios e desenhos estavam livres de senso e responsabilidade. Éramos muito além do conhecimento dos livros; éramos imaginação atemporal.

Apesar de levar uma vida normal como qualquer outro garoto da minha idade, sentia-me sempre estranho diante das coisas, das pessoas, dos acontecimentos, das obrigações e até das diversões comuns ao mundo jovem. Naquele tempo eu ainda fazia parte de tudo que me dizia respeito, mas a vontade de estar rodeado por aquilo me escapava cada vez mais. Embora estivesse sempre acompanhado de amigos quando saía, ou nos encontros em casa, no colégio ou onde fosse, não sentia necessidade de estar ali.

Tinha, na maior parte do tempo, vontade de estar sozinho ou talvez no campo com Catarina. Mas não tinha coragem suficiente para me afastar e permanecer apenas em minha própria companhia. O que iriam pensar? Essa pergunta tola sempre me perseguia e, por causa dela, persistia em viver rodeado de pessoas que me pareciam conhecidas. Afinal, eram meus amigos, mas eu não os conhecia em nada, assim como eles não me conheciam.

Esse incômodo me persegue até hoje, e tenho certeza de que o mesmo acontece com Catarina. Não a vejo há anos; não sei onde está morando nem o que faz. Ainda assim, sinto-me ligado a ela mais do que a qualquer outro amigo com quem mantenho contato.

Com ela, as coisas aconteciam naturalmente, de forma fluida. Estávamos ligados por algo especial, não por sentimentos de paixão ou atração, mas por compreensão. Nunca saímos juntos, nunca nos ligávamos. As vezes em que nos encontrávamos eram sempre no campo. Não era um encontro porque não combinávamos horário nem dia; não nos prometíamos nada. Quando nos dava vontade, lá estávamos juntos.

Sei que Catarina ainda hoje é como eu, perseguida pelo mesmo incômodo permanente. Nem ela nem eu fazemos questão de estar acompanhados, mas sim de estar onde estamos e como estamos, sem nos preocupar se é isso mesmo que deveríamos fazer. Creio termos nos definido neste bosquejo: uma condição sem condições.

A Noite

Pesadelos
Suores
Repentes
Suspiros
Cama em chamas
Angustias rolam pelos lençóis arrancando-os do colchão
Maculam o sono sagrado, à espreita do amanhecer.
Corpo ondulante, inquieto,
Pesado, calado
Sussurra, se engasga.

Ríspido frio, arrepios na espinha.
Ondas de calor, jorros nos poros.

Sede
Boca
Seca

Olhos entreabertos
Luz fraca a brilhar distante na parede branca
Sombras na janela
É preciso ir...
Brilha cada vez mais e chama: Venha... Venha até aqui...
Sombras bruxuleantes dançam madrugada adentro
No coração o desejo de ceder ao gozo momentâneo

De pé lutando contra si ergue-se o corpo cansado,
Se aquece aos primeiros movimentos
Passos incertos permeiam o chão preto como piche, se esbarram.
Mãos que tateiam o espaço em branco, nada tocam.
O amarelo lúgubre cada vez mais próximo dos olhos faz crescer as pupilas.
As sombras se arrastam agarradas aos pés da carcaça dormente e invadem lhe por completo assim que se acende o interruptor.

O espelho reflete fumaça,
Restos,
Relevo cinzento,
Mas os olhos destacam,
Gatunos
Noturnos
Mortais...

Harmonia

Fico às vezes a observar quão belo podem ser os fios de alta tensão, tanto que diante deles fico tensa.

A magnífica grandeza das passarelas por sobre as avenidas, torna-me tão pequena que chego a me sentir segura.

Enche-me os olhos a maravilha das estações subterrâneas do metrô, cujo ruído sonoro do metal junto aos trilhos é verdadeiro deleite aos meus ouvidos.

A formosura das chaminés fabris deixa-me febril.

Que maravilha ver funcionar as engrenagens do elevador, repletas de rodas dentadas ligadas a um eixo rotativo, são quase que meu eixo central.

Há uma arte sincrônica nos sinaleiros das ruas, me incentivando a seguir sempre adiante.

Como me apraz tocar os botões dos caixas do banco e ter em minhas mãos o dinheiro da conta.

Que beleza ver brilhar os letreiros luminosos que refletem um universo de cores em meus olhos.

É incrível o conforto das escadas rolantes, que rolam, rolam e rolam incessantemente enrolando meu dia.

Que inveja tenho dos encanamentos de água, das tubulações de gás, das fiações elétricas, das estruturas de ferro, da argamassa das construções, no auge de sua concretude, todos “eles” repletos de um fim em si, diferentes de mim que não sei que fim tenho.

O homem pôs o maquinário a funcionar em perfeita harmonia. Harmonia na qual ele mesmo não é capaz de funcionar.

Mas enfim, harmonia coeva, duradoura ilusão.

Arsenal moderno, um milagre do homem!

Mas e o homem? Milagre de quem?

Nada além dele mesmo e de seu maquinário.

Sucesso

Tá aí uma coisa que todos esperam.
Fazem filas e por ele esperam a vida toda, em tudo que fazem, como se fosse um ponto final, um resultado feliz.

Em geral, sucesso se define por uma promoção, seja ela amorosa, financeira, profissional ou espiritual, resultante de uma grande batalha, esforço, dedicação, estudo, perseverança, trabalho árduo, dentre outras coisas do gênero.

Apesar dos sacrifícios que se fazem, dizem que vale a pena.

O sucesso foi alojado no topo da montanha mais íngreme da cordilheira, e poucos conseguem escalar até o fim.
O fim é mesmo a palavra mais adequada, pois o sucesso nada mais é que o desfecho de uma história.

Todos têm, mais ou menos — uns mais, outros menos —, ideia do sucesso que pretendem atingir.

Sucesso: ascensão, algo de que se possa orgulhar. Olhos alheios se voltam com admiração.

Imagine só: nós, ou melhor, você, no topo da montanha, petrificado de alegria e satisfação; ali, crava bandeiras vitoriosas e dá cabo a mais uma história, dentre tantas outras, no livro dos bons.

O negócio é o seguinte: arranje um objetivo X, apaixone-se por ele e que este seja fonte de desejos, vontades.
Sonhe com ele, lute por ele, viva por ele, empenhe-se por ele, sacrifique-se por ele, arrisque-se por ele.

Vá! Siga adiante, dê fim à angústia que o consome. Esta não se repete, não é a mesma, nem para você nem para mim, então não me venha dizer o segredo do sucesso, pois o seu não é como o meu!

Desejo mesmo, mais do que ter sucesso, querer tê-lo assim como o concebem.

O sucesso, aquele de que todos falam, deve ser mesmo glamoroso; do contrário, a fila não seria crescente para nele embarcarem.

Quando o vivo em meus sonhos, sou tudo que sempre quis ser. Mas e agora? O que sou além de sonhos em querer ser?

E você, sabe o que quer ser?
Como pode saber o que quer ser se nem ao menos sabe o que é agora?
E então, sabe mesmo o que quer ser?

Será que o que é agora não conta?
Querer ser, querer fazer, querer se tornar...

E se não quisesse nada além do que é agora?
Sem a carreira brilhante com a qual sonha, você não é nada?
Sem o salário incrível que irá receber, não será nada?
E ser o que é agora, neste exato momento, não é incrível?
Ou será que é muito pouco, para o muito que sonha ser?

Lute agora, para ser no futuro.
É só isso?

Só não se esqueça de que o agora contém tudo o que importa ou que deveria importar: você.
Por trás de todo sucesso, de suas conquistas e de seu teatro mundo afora, existe você, nós...

Você não é o sucesso que quer conquistar. Ou é?
As conquistas estão sempre lá fora, e é por isso que não detemos o que está aqui dentro.
E quando sentimos que não há nada lá fora que já não esteja aqui dentro... nós?
Por que buscar lá fora o que já está aqui?

A forma como enxergamos se dá através do prisma de nossa visão ou ponto de vista, que nos reflete no mundo nem sempre da forma como imaginávamos.

Poderíamos abrir as portas para tudo o que quisermos, aqui mesmo.
Não que tenhamos que nos estagnar, mas sim nos voltar para algo maior — quem sabe para nós mesmos, que nos envolvemos e circundamos o mundo exterior.

Só não é tão fácil quanto procurar lá fora, porque aqui dentro, por vezes, pode estar uma bagunça que, mais cedo ou mais tarde, terá de ser ajeitada ou simplesmente deixada de lado.

O que faço não é o que sou, porque o que sou não pode ser feito.

Sucesso: siga o modelo, suba as escadas e seja feliz!

Semente

Que tola pretensão a minha, achar que poderia ajudar aqueles que não querem ajuda...

Mundo tirano! Não, o mundo não é tirano. O problema são as pessoas, que podem fazer um mal danado a si mesmas, aos outros e ao próprio mundo.

Acreditei, como uma imbecil, que, envergada de palavras e ideias, poderia mudar o mundo. Minha ambição nem chegou a tanto. Bastava-me uma única pessoa, que não se trata de qualquer um, mas daquela que, para mim, é única.

Em determinados momentos, no calor da palavra, interrompida pelo soluço do choro, quase implorei para que minhas palavras fizessem efeito.
Pedia, mesmo sabendo, no fundo, que não seria suficiente, que não apenas me ouvisse, mas ao menos pensasse a respeito.
Pedia, por favor, que entendesse o que eu estava dizendo e, mais uma vez, por favor, que refletisse sobre isso. Sei que, às vezes, pensa, mas o que sempre parece prevalecer é a vontade de permanecer imóvel—afinal, assim é mais cômodo.

Num primeiro momento, veio o êxtase e a satisfação de poder ajudar, pois acreditei ter plantado uma semente. Achei que seria apenas questão de tempo para que germinasse, para que brotasse e fixasse raízes na terra, transformando-se, no futuro, em uma verdadeira árvore.
Várias vezes sonhei com o dia em que me deitaria à sombra dessa árvore. Mas a semente não cresceu. Por mais que eu regasse, não brotou. Então, um dia, percebi que nunca me coube a tarefa de fazê-la florescer.

Trata-se de uma vida, e não posso decidir por outra que não seja a minha.
Mas nada me impede de plantar a semente. A partir daí, não sou eu quem deve alimentá-la—ela precisa alimentar-se de si mesma. Esse é o momento mais doloroso, porque nunca deixei de acreditar.

A palavra final não é minha, nem mesmo a decisão. A força motriz não sou eu, e sim você—mas isso não significa que esteja só.
Dê as cartas, faça sua aposta... Só não jogue com os meus sentimentos.

No fim, a sensação de impotência é tão grande que me faz pequena diante das coisas. Não tenho nada, nem mesmo o chão.

Pudera eu não ter plantado. Mas plantei, arei o solo e reguei a pequena semente—só não imaginei que fosse tão frágil a ponto de não revelar sequer um traço de verde.
Talvez frágil seja você. Ou, quem sabe, eu. Somos menores que um núcleo de átomo.

O som das minhas palavras se propagou num imenso vazio e não refletiu em lugar algum.

Dentro de mim, sentia carregar uma galáxia de microrganismos, células e milhares de partículas banhadas por alguma utilidade maior.
Mas hoje, justamente hoje, sinto carregar nas costas uma galáxia de estrelas sem qualquer serventia.
Nem sei se é mesmo preciso ser útil. Parece até uma obrigação, um pré-requisito para existir.

Alguns creem sacudir o mundo proclamando suas ideias. Outros creem que não movem sequer um grão de areia. No fim, tudo depende daquilo em que você acredita—ou deixa de acreditar.
Seria mais fácil mudar o mundo do que a si mesmo? Ou será que só se pode mudar o mundo mudando a si mesmo, como uma corrente que contagia todos ao redor?

Não tenho certeza. Mas quem tem?
Creio que muitos. Talvez esse seja o problema.
Ou talvez não...