Máscaras

Quanto de mim sou eu mesma, senão as mil máscaras com as quais me apresento?

Silêncio Intrauterino

Quando me recolho ao escuro, no silêncio intrauterino da gestação de mim mesma, sinto-me abafada pela angústia — diante do mundo que, lá fora, me aguarda — não de braços abertos.

Prestes a me soterrar, a umidade e o calor desse forno criatório me cozinham por dentro — somos todos almas paridas nesta vida de lida, assadas lentamente no ventre da existência.

As vozes... de quem são as vozes que ouço a tratar-me como mercadoria? Ora, se não são elas as mesmas que, de mim, ouço emanar.

Entre assaltos e sobressaltos, tropeço vida afora.

Entre saltos, bate o coração que banho no aço da espada.

Meu diafragma, desordenado, perde-se no caos da respiração acelerada, entrecortada, rachada pelo machado do medo.

Meus olhos, à procura da ameaça que espreita, olham atravessados — trespassados pelas setas do ambiente.

Os nervos, rijos, vibram como fios de alta tensão, à beira do curto.

Na iminência da eclosão, aquieto-me.

O falso só existe porque existe o verdadeiro.

O desamor só existe porque existe o amor.

A escassez se opõe à abundância.

Cada estado revela a presença de seu oposto.

Posso, então, repousar em paz diante do fato de que, para todo mal, há também o bem — sempre.

Portanto, a beleza não se perdeu, o amor não se acabou, a alma não se desvaneceu — apenas se recolheu diante do horror que se alastrou.

Toda ruína provém de um reinado.

Ler e Ser Lida

Os olhos correm por sobre as linhas desenhadas em palavras.

Detenho-me sobre um trecho que me toca o coração.

Desvio-me para o além.

Pouso brevemente o livro sobre o peito.

Fecho os olhos,

trazendo o sentimento do fundo à superfície.

Num suspiro profundo,

esboço um leve sorriso, acolhendo a sensação

de ler e ser lida nas páginas de alguém

que, como eu, pisou os pés sobre areias movediças.

Eu sou ele, e ele sou eu: um espelho, portal de conjunção,

encontro atemporal.

Trigo d’alma

Estrondos de trovões, abruptos, fazem a terra tremer, açoites dos ventos, céu carregado em mil megatons: forma-se a tempestade que varre os campos. Chuva de verão, ruidosa, se destaca, porém passageira — logo, dissipam-se as nuvens.

Chuva calma e tranquila serenamente cai sobre o solo fértil, verdadeiro alimento a fazer brotar o trigo d’alma — silenciosa e discreta, mas permanente e de efeito duradouro.

Assim seguem-se os ciclos sazonais: a natureza revela várias faces e nuances, mas nunca se detém sobre um só viés; segue o fluxo do eterno movimento: transmutação. As águas que nascem na fonte seguem a correnteza, de rumo desconhecido, desenhando a paisagem das planícies e montanhas.

Assim são a terra, o céu e o homem. Mais vale perseverar diante daquilo que é duradouro, para quem deseja trilhar o caminho que leva à estabilidade e à força interior, do que se deter sobre fantasias efêmeras, às quais, dedicamos uma vida inteira. Para aqueles que se voltam para si, há sempre um vasto território a desbravar. Permaneço fiel a mim.

Tudo Só Ei de Ser Eu

Venho caminhando em silêncio.

Nos pés — desconforto.

Sinto meu peso.

Meu corpo, desajeitado,

parece não caber na própria marcha.

Minha sombra cresce —

ao meio-dia da consciência.

O sol toca o zênite,

e tudo o que sou se projeta no chão.

Dos poros, vaza um suor frio.

Premonição

da aproximação.

Incerteza.

É chegada a hora:

diante dela, não recuar.

Permanecer.

Onde apoiar os pés para atravessar?

Confiarei.

Há de se sustentar

o meu peso,

até que se cumpra o tempo de ir.

E o que de mim surgir adiante,

que venha.

Não temerei a forma do que serei.

Tudo só ei de ser eu.

Band-Aid Afetivo

Um ser que cava no outro a terra que lhe falta para tapar o buraco vazio da alma segue engolindo tudo o que pode — como um sumidouro faminto.
O desespero pelo outro carrega, em si, o desprezo por si mesmo — espíritos aleijados à procura de muletas.
Não se busca afeto verdadeiro, mas apenas fantasias projetivas da carência de si.
Temos, então, o Band-Aid afetivo: um mero curativo descartável para feridas que nunca cicatrizam.

Epopeia cotidiana

O papel do escritor

é escrever para se elevar

acima do habitual,

eternizando a vivência comum.

Ao empunhar com firmeza a caneta,

ele abre caminhos pelas linhas escritas,

avançando em direção àquele que lê.

O corte e o aporte de suas ideias

tocam o leitor de inúmeras formas.

Dê-se a ele o cotidiano mediano,

e ele trará uma epopeia

de sabores e dessabores corriqueiros,

com o caráter de pequenos e breves atos heroicos.

Os acontecimentos vestem-se de palavras;

ao florear as situações ordinárias,

o escritor torna-as dignas de nota.

Colore-se o quadro da realidade

com tintas extraídas

da matéria bruta vital que corre nas veias.

No nascer e no morrer do dia,

faz-se a mágica do extraordinário,

expressa em versos.

Fernando Pessoa

Fernando Pessoa e seu olhar de alma.

Esse olhar é um mergulho contínuo em diversas profundidades — ora na superfície, ora no abismo mais íntimo de si.

Olhares como o dele rasgam a capa aparente e penetram, feito feixe de luz na escuridão, a essência do nosso ser.

São como uma sonda, a explorar os mistérios de nossas galáxias interiores, captando vida no brilho das inúmeras estrelas que nos habitam.

Colapso da viga mestra

Aos pés de quem, ou do quê, posso me ajoelhar e implorar para dar cabo à narrativa que não finalizo?

Ah! Sou mesmo incapaz de realizar tal proeza: derrotar a mim mesma, confrontar-me no espelho, despedir-me de mim, soltar minha mão, seguir brevemente a sós de mim, calar-me diante do que digo, romper comigo e negar-me o abraço que me prende.

E esses grilhões de elos duros? Falta-me o olhar que encontre ferramentas para removê-los. Onde se esconde o impulso do ato? Persiste a inutilidade das coisas que me açoitam a mente como vento em redemoinho, o cansaço do braço que se estende além dos limites e quase alcança — mas quase... — e então deixa cair, despedaçando aquilo que tanto se almeja.

Pudera eu deixar cair e despedaçar-me em rendição, simplesmente entregar-me, deixar-me levar, confiar, remover de uma vez a viga mestra — estaca cravada, firme na terra — e deixá-la mover-se como um bambu que verga no vento.

Ai, se eu me permitisse curvar ao chão para arrancar esta erva, extrair-lhe todo o corpo, do caule à raiz, e mastigar mais uma vez o amargo das folhas que por anos temperaram o chá.

O tempo permeia o traçado do relógio, gira ininterrupto, constante, no agora — e essa é a última hora antes do próximo badalar. Aproxima-se o último trem, que reduz vagarosamente sua marcha, aproximando-me do embarque. Temo deixá-lo passar. Os pés não se movem, nem os joelhos se dobram; estão fixos na estação, presos na fronteira. O corpo se congela na iminência.

O pedido de socorro não verbalizado, engolido na fraqueza da força, não irrompe feito trovão. Quão espessas são as paredes dessa represa? O colapso da estrutura imóvel é certo diante de uma força superior, que pousa sobre os ombros rijos suas mãos — leves e pesadas — empurrando-os para adiante, puxando-os para si, em um abraço de força desconhecida.

Escritor agiota

Escritor agiota.

Empresto riquezas convertidas em palavras.

Minha moeda? Poemas, contos, versos — breves ou profundos, conforme a sede de quem lê.

Cada leitor toma emprestado meu fôlego escrito, pagando juros em conhecimento.

Trocamos experiências como quem negocia ouro, na bolsa invisível da vida — onde a alma é a única commodity que importa.

Oração da transmutação

A vida toda aprendi a me afastar,

virar as costas e me distanciar,

como a fumaça de um navio

que se vai mar adentro,

rasgando sozinho o horizonte

em busca de águas tranquilas.

Mas, nesse partir em busca de uma suposta paz,

descobri que a turbulência que eu evitava

morava dentro de mim.

Não importava o caminho:

ela insistia em me acompanhar,

como um mar em constante tempestade.

O caminho era sempre adiante,

e eu nunca alcançava a margem que desejava,

onde pudesse, enfim,

suspirar em paz.

A busca se tornou incessante.

Não importava o rumo —

a tormenta me encontrava.

E, em cada porto que ancorei,

parti mais uma vez,

em direção àquilo que buscava

e não encontrava dentro de mim.

Isso se tornou um padrão.

Uma herança.

Uma forma de viver.

Então me deparei com uma porta.

Sempre me parecera fechada,

mas dela escapou uma brisa suave,

que me chamava a olhar o abismo que eu evitava.

Ali, nas bordas do mundo que eu mesma ergui,

havia um aprendizado esperando por mim.

Agora sei:

preciso aprender a ficar,

em vez de partir.

Permanecer,

em vez de desvanecer.

Manter acesa a chama que me propus a acender.

Cozinhar o alimento d’alma

em fogo brando e contínuo.

Beber do vinho da vida.

Sorver a verdade das coisas.

Permaneço para transmutar.

Navegação com o I Ching

Nele encontro minha embarcação —

feita de signos

e intuições —

um meio de singrar minhas águas interiores,

rumo ao mistério de mim mesma,

num movimento que transcende

a busca imediata por respostas.

Estou em perpétua ressignificação

do meu eu eterno,

num entendimento da jornada

que ecoa além do tempo.

Aquela que pergunta

é também aquela que responde —

um fragmento meu

que se dispõe a encarar o espelho

que me reflete

tal como sou,

agora.

Estuário

entre a consciência e o inconsciente:

vasto,

profundo,

desconhecido.

Esforço silencioso, perseverante,

da mente que deseja

trazer luz

àquilo que se busca encontrar.

Conjunção sutil,

matéria bruta vital

em ebulição.

As águas

não estão a serviço da embarcação

que sobre elas flutua.

Elas são sustento,

fio condutor,

fluxo por onde se navega —

seja a favor

ou contra a correnteza natural

que serpenteia minhas margens.

Solo antigo

A semente brota do interior da terra,

na escuridão.

No silêncio que aprendeu a falar,

o embrião rompe o tegumento

e dele expele a escrita:

a luz que nasce do escuro.

Das profundezas, ela sobe.

No céu, se acumulam nuvens

que nutrem — não com o estrondo do trovão —

mas com a suavidade e a persistência.

Do húmus do não dito vem seu alimento.

Cada estágio:

um degrau em busca do firmamento.

Quem de mim sou eu mesma?

Sou um constructo coletivo de mim,

mergulhada no todo de tudo.

As bases sobre as quais construí minha casa estão ruindo.

As paredes já não têm clareza;

os canos condutores de sentido estão obstruídos por crenças ultrapassadas;

as vidraças, manchadas de normas e regras inúteis, deixam a luz entrar de forma difusa.

Há poeira das massas nos móveis, já desgastados.

O ruído das multidões ecoa nos cômodos fechados.

O piso sob meus pés há muito perdeu o viço.

As emoções tornaram-se opacas,

o riso, borrado,

o olhar, distante — a mil léguas do espelho.

Os rostos enrijeceram.

Os passos rangem sobre a madeira sem vida.

Os quadros estão vazios de narrativas.

O tempo das coisas esfriou.

A solidez se impôs ao movimento alegre dos dias.

O coração palpita em sobressaltos de medo e receio.

O fogo das novidades arrefeceu, extinguiu-se.

Daqui, nada mais se espera. Nenhuma visita.

Ilusão infinita.

A teia que nos envolve é apenas a das aranhas,

que tecem, dia e noite, o abandono em torno das coisas.

Ergueram-se muros.

Trancaram-se portas.

Protegidos do mundo,

vulneráveis de si mesmos.

Nossos jardins oferecem um paisagismo alheio.

Parece-me que somente as árvores carregam a seiva da vida,

enquanto nós, apenas a distância —

num falar calado de verdades.

Lá no fundo, a água está limpa.

O poço é seguro.

Mas ninguém o acessa.

 

Na Cauda do Tigre

Ao transpor o limiar, sou envolvida pela vastidão da escuridão primordial que se estende por um território inominável. A princípio, tudo me parece árido e hostil, mas, à medida que avanço, sinto o cheiro de terra fértil, molhada de chuva.

Não há bússola, nem constelações visíveis. Nenhum mapa pode guiar por esse espaço de dentro. Aqui, é preciso render-se a uma força invisível, ancestral e implacável — uma presença silenciosa e insondável que me conduz.

Em prece muda, invoco um poder psíquico do fundo do poço interior — e ele vem: uma sombra indivisa em mil fragmentos. Era um campo minado, cuja travessia exigia cuidado e respeito, como a marcha de um soldado em formação, num ritmo sincronizado e coeso.

Aqui, aconselha-se agir com cautela, como quem pisa na cauda de um tigre. A prudência é a única armadura possível diante dos titãs, para não ser engolida de uma vez pela própria fera ou perder-se no oceano abissal do inconsciente.

O poder interior suplanta o exterior; o núcleo se sobrepõe à superfície; o inconsciente supera o consciente — um vilarejo não pode guerrear com um império.

A mim cabe a reverência ao fogo sagrado da criação, onde qualquer faísca pode ser o gatilho que inflama a chama e se alastra pela plantação.

Penumbra

Quando me quebro, formam-se trincas, frestas e rasgos, por onde passa a luz que revela as sombras internas e gera um espaço lúgubre na penumbra da consciência.

Cria-se um cenário que, a princípio, parece desconfortável e desconhecido, envolto em uma aura de mistério, mesclando sentimentos de receio e curiosidade — este é o movimento de cortejo do inconsciente ao consciente.

Ele diz: Você chegou a um portal. Pode entrar.

Meus passos permanecem incertos; a mente fica à soleira, num prelúdio da obra que se inicia. Vacilo, mas sigo o brilho sereno do caminho. Minha presença se torna anímica.

Sob memória

Os que escolheram o esquecimento,
que se reconheceram na trama geral,
abraçaram seu papel além do campo de guerra,
além do céu e da terra.
Permanecem firmes no posto inalcançável à memória,
livres do peso das lembranças corrompidas.

Inteligência

Não se deve confundir raciocínio lógico com inteligência. O primeiro está na superfície, enquanto o segundo demanda profundidade. Inteligência vai muito além de conhecimento acumulado, aplicação de fórmulas, leitura de mapas e manuais. Ela provém de um saber interno que absorve, questiona e reflete, em um movimento fluido, daqueles que se permitem não apenas racionalizar, mas verdadeiramente sentir, aplicar e interiorizar o aprendizado por meio da experiência viva.

O fantasma das massas

Nosso zeitgeist (espírito do tempo) tornou-se o fantasma das massas, movendo as cordas do ventríloquo que cada um se sujeitou a ser. Ao se submeter ao papel designado pela coletividade, o indivíduo abre mão do espírito da profundidade: vira as costas para o cerne de seu ser e fica à mercê da oscilação do pêndulo que sobe e desce conforme os ditames da sociedade.

Roteiros e ruínas

A transparência deu lugar ao transparecer — prefere-se parecer a ser.

Trocou-se o espelho pela tela, que oferece uma fantasia ao público.

No espelho, vejo-me como sou; na tela, projeto-me como quero parecer.

Todos à volta fazem o mesmo, na caverna de Platão.

Só enxergamos sombras projetadas na parede.

Visto minha indumentária, você a sua — atuamos uns para os outros, na expectativa dos aplausos.

Neste teatro de marionetes, quem escolhe o meu papel? 

Quem escreve o meu roteiro?

A que plateia me dirijo, quando estou nos bastidores, entre um ato e outro?

Protagonizamos, no tempo e no espaço, dramas infinitos, efêmeros, desprovidos de sentido — para, no final, tornarmo-nos apenas mais um fracasso entre tantos outros.

O silêncio da origem

Quando tudo começou,

foi preciso ficar em silêncio.

A vida, em ameaça de morte,

se escondia em cada célula

que se dividia em alerta,

multiplicando o medo e a esperança.

A estrutura do DNA —

frágil, sonhada — temia ruir

antes mesmo de estar pronta.

O castelo temia ruir,

ser invadido, exterminado,

a qualquer momento.

Mas o tempo passou.

O destino se cumpriu.

A vida prosperou:

deu à luz,

brotou.

Assim foi o início.

A jornada começou —

entre passos e tropeços,

lágrimas e sorrisos —,

e o mundo se desnudou

diante de olhos estreitos,

curiosos.

Verdades se revelaram,

caminhos se abriram,

desvios aconteceram,

retornos se deram.

Toda luz, toda expansão,

guiadas pela sede de saber,

trouxeram o caminho de volta:

para dentro.

Para o silêncio.

Para o vazio.

Desconhecido.

Escuro.

Presença de nada,

além de si mesma.

Somente o som da respiração,

o pulsar do coração —

como quem bate um tambor.

E então,

escapou uma faísca.

Acendeu-se uma lanterna

na vastidão imensa

desse universo

infinito

por explorar.

O cântico das oposições

Meu mundo interno

é permeado por antagonismos —

espaços vazios e silenciosos,

terrenos povoados e barulhentos.

Não é feito apenas

de santuários pacíficos,

perfumados de incenso;

há também o cheiro do sangue pisado,

porque caminho

sobre minhas próprias feridas.

A busca sincera

atravessa o contraste —

não a harmonia forçada.

Os gritos que ecoam de dentro

não podem ser abafados

em nome de um equilíbrio

moldado por uma falsa paz interior.

Aqui há paz

e há guerra.

Luz e sombra.

Choro e riso.

Grito e sussurro.

O cântico das oposições

vive aqui.

Minhas palavras

são um caldeirão

onde fervem dores e amores,

sombras e luz.

Ali, o coração

cozinha as vivências,

transformando-as em alimento —

que nutre,

serve

e revela:

a mim,

e a quem desejar

desfrutar deste banquete.

 

Diálogo entre oceanos

Cá estamos nós dois, permitindo-nos navegar em devaneios no mar um do outro. Nossos pensamentos emergem, emanados do mais profundo oceano abissal das emoções. Nossas vozes se traduzem em palavras na superfície das águas, e as deixamos vagar livres, leves e soltas, até que encontrem, em nossas margens, um porto seguro onde possam atracar os nossos sentimentos.

Soberania interna

Para você, que não cedeu às vozes de fora,

às falsas autoridades.

Quem não precisa ser forte — o quanto baste —

para suportar o fato de ser vulnerável e humano?

Você não quer um trono. Quer abrigo.

O prazer virá —

quando desejar sem medo

e receber sem defesas.

Equilíbrio não é rígido, é fluido —

como a água que passa de um cálice ao outro.

Não force.

Não corra.

Não recue.

Apenas permaneça.

Misture o que parecia oposto.

E espere o vinho se formar.

Você não está quebrado — está em processo.

Você não está perdido — está partindo.

Você não está sozinho — está se encontrando.

Deixe de ser juiz ou salvador.

Torne-se soberano.

Livra-me

O livro não é corpo imaculado,

é matéria bruta, viva.

Em suas linhas,

corre o sumo vital das ideias.

Beber dele,

saciar nele a sede de conhecer,

movimenta a correnteza do ser.

Cada página virada

traz a essência de uma transição:

início, meio e fim —

marcos de uma travessia

que se desnuda sob o olhar

de quem do livro se apropria.

Ele guia uma jornada única

para cada um que se conecta

e se acende,

ativando a corrente elétrica

que gera iluminação.

Traz luz à consciência

e nos mergulha em transformação.

Se o livro me marca,

por que não haveria eu de marcá-lo?

Deixar os rastros da minha leitura

riscos, anotações, marcações,

cores e dobras nas páginas lidas.

O livro é livre

para ser o que quiser

nas mãos de quem o lê.

Esquecidos

Vivemos agarrados ao desejo de ser lembrados —
nesse mar de vozes que clamam por aprovação,
vamos nos apagando de nós mesmos.
Habitamos a superfície,
onde todos se veem, mas ninguém se enxerga,
com medo de mergulhar
e nos perder nas profundezas do esquecimento.
Quem sou eu,
se não há quem saiba,
ou chame
pelo meu nome?

Entre a Imagem e a Verdade

Em tempos de validação externa, erguem-se fachadas imponentes como castelos — harmoniosos por fora, mas caóticos por dentro. À primeira vista, parecem conter força e significado, mas basta adentrar suas muralhas ilusórias para encontrar um vazio profundo: um salão desabitado de autenticidade. Ali, ecos de vozes alheias moldam imagens de padrões repetidos, cuja pressão do coletivo ofusca a centelha do ser.

Nesse labirinto de espelhos, buscamos incessantemente o reflexo do outro para nos reconhecermos, enquanto nos esquecemos de habitar nossa própria imagem.
Um simples peão, à margem do tabuleiro, pode, um dia, tornar-se rei — não pela aclamação das massas, mas pelo despertar do soberano interior. Sua coroação não acontece sob aplausos, mas no silêncio sagrado da alma que, enfim, aprende a reinar sobre si mesma, assumindo para si o próprio poder.

Solidão coletiva

Em nossa sociedade narcísica, erguemos muros invisíveis ao redor de nós mesmos, transformando-nos em fortalezas de segurança máxima contra tudo e todos. Lá dentro, sonhamos com uma liberdade que nos negamos a viver. Divididos entre juízes e vítimas — por aparência, posição social ou qualquer outro critério ilusório — seguimos rumo a solidão coletiva.

Falsos faróis

Somos guiados pelos faróis do medo,
que não emanam nada além de luz artificial.
Tememos cair nas sombras do esquecimento
e, paradoxalmente,
é justamente para onde mais tememos que caminhamos.

Sê tu mesmo o farol de teus barcos,
que, um a um,
deslizam leves como folhas de papel
sobre a superfície revolta de tuas águas,
envoltas em partículas de luz
que lapidam a alma do buscador.

Poema a ferro e fogo

Minha ancestralidade herdou dores
que não puderam ser expressas.

Feridas de sangue,
vertido em silêncio.

De onde falo, a voz me escapa —
ecoa como um coro
daqueles que se calaram.

Do coração corre o calor e a dor
do sangue retido.

Dos olhos, escorre o frio
da tristeza que oprime.

Meu sangue tem gosto de ferro.
Pensei ser feita de ferro.

Eles quiseram falar.
E eu os deixei falar.

Eles quiseram chorar.
E eu os deixei chorar.

Como tirar a venda dos olhos?
Como baixar as espadas que herdei?

Corta-me a contradição:
não ser parte de nada,
mas querer, com todas as forças,
fazer parte de tudo —
e assim, não ser nada.

Sobre isso,
não posso passar por cima.
Passo por dentro.

Entrego minha vida
ao fogo da criação.

Deixem-me passar —
eu preciso caminhar.

Dou corpo à memória dos esquecidos.
Dou voz aos silêncios dos ignorados.

Transformo as chagas em oferendas
aos que se foram.

Não sou o fim da dor,
mas o início da libertação.

Posso lançar esta dor ao fogo?
Sim.

E dela fazer criação.

O que antes era peso
será agora fundação.

Nossos olhos miram terras
que ainda não pisamos.

Não aguardo o sinal.

Sou eu o sinal.

Entre Linhas

Há quem pegue meus livros e exclame:

— “Nossa, você os marca? Que dó!”

Mas dó tenho eu de quem os lê em silêncio,

sem ousar deixar um traço, um suspiro, uma cor.

Se o livro me atravessa e me marca a alma,

por que não posso eu, com minhas mãos, marcá-lo também?

Ler não é apenas mirar palavras com os olhos —

é sinergia, encontro, faísca entre mentes.

É troca de ideias, de vivências, de sentires.

É conversa sussurrada nas margens,

é discussão entre linhas,

é aprendizado que respira e inspira.

Os livros têm vida.

E merecem ser tocados.

E esse toque deixa marcas.

Tu és aquilo que mais temes, o que mais evitas — e ainda assim, não podes fugir de ti. És criação e destruição de si mesmo, em eterna transmutação.

Humana

Olho rostos desconhecidos

como quem contempla uma pintura:

artista invisível que tanto me inspira,

autor de inúmeras obras.

Desenha formas infinitas

que dão vida à minha imaginação —

traços humanos que ilustram

minha inspiração abstrata.

Sou demasiado humana —

peço perdão por buscar tangibilidade no amor.

Mas é humana a voz que materializa meus pensamentos,

é de carne o meu entendimento,

é sanguíneo o fluxo de minhas ideias.

Estou atada à perspectiva da minha natureza,

fadada à minha condição.

Por mais que eu busque compreensão no que está além,

me encontro, inevitavelmente, inserida

na humanidade que me forma.

Escapam-me realidades acima

da mortalidade que me define.

Peço perdão pela dualidade

que me significa diante das coisas.

Realizar a travessia

só me parece possível

por meio do espírito que anima esse corpo,

distante das barreiras materiais

deste mundo tridimensional.

Realidade virtual

O mundo virtual se assemelha a um oceano, com movimentos de ir e vir das ondas.

A todo momento, uma nova onda quebra na praia —

mas, no fundo, é feita da mesma água que não sacia a sede.

Nos permitimos apenas a superfície,

onde todos se encontram,

mas ninguém se vê,

com medo de nos afogarmos nas profundezas do esquecimento.

Casas vazias

Ficamos ausentes de nós mesmos.

Somos como casas cujas fachadas impressionam de tão lindas,

mas que, por dentro, são vazias, impessoais e desabitadas —

meros caixotes vendáveis, padronizados.

Não se encontra calor humano.

Tudo tem se tornado apenas inúmeras imagens,

representações de um ideal impossível de alcançar.

Quando alguém ousa realizar, na prática, essa fantasia vendida,

percebe que tudo não passa de um sonho,

e a verdade se torna difícil de suportar.

Então fugimos, outra vez,

para o abrigo confortável das telas, 

onde as quimeras são possíveis — ao menos na imaginação.

Mundo das mentes que projetam,

mas nunca realizam.

Estrutura secreta da colmeia

Muito do que acredito ser

é resultado da influência que sofro do inconsciente coletivo.

Quanto mais mergulho no meu próprio inconsciente,

repleto de tudo e de todos,

contendo todos os tempos,

cheio de luz e sombras,

mais me surpreendo e me deslumbro

com as imagens do que realmente sou

e do que acho que sou,

mescladas em um espelho

que me revela inúmeras faces

de uma mesma pessoa.

Abelha que sou,

parte do zumbido ancestral,

saboreio o mel a meu modo

e, ainda assim, habito a colmeia.

Voo — e pouso — solo.

Linhas sem Margem

Encontro inúmeras portas por abrir.

Sinto-as como tudo e qualquer coisa.

Atravesso o inconsciente,

enquanto a consciência

permanece à soleira.

Guardo no peito

um pacto silencioso

entre as instâncias.

Não me aproprio de nada.

Seria a travessia

uma brincadeira?

Ciranda de roda,

gato e rato —

símbolos que sobem

do fundo à superfície.

A consciência recolhe, decifra.

Escrever é escavar o Self

com palavras.

Mergulhos se tornam linguagem,

ponte entre partes,

fragmentos,

corpo sem molde.

Dança com o invisível,

fio condutor,

circulação de fluido vital,

átomos à deriva.

Sou eu:

linhas sem margem.

 

Almas silentes

Almas silentes

caminham caladas,

alheias,

indiferentes,

interiorizadas.

Pairam sobre as coisas

como fantasmas —

etéreas,

alinhadas

à sombra projetada dos objetos.

Amam todas as coisas em segredo,
como quem se esconde do sol

nas encostas,

fugindo do calor.

Rochas —

sustentam vidas

que desejam prover.

Mas rochas não alimentam.

Não frutificam.

Mutismo petrificado.

Inertes.

Inativas.

Sentem dores em sigilo.

Quietude enganosa.

No cerne,

magma a queimar.

No fundo,

pedras preciosas,

silenciosas.

Cartografia da Alma

O poder está no coração, e o eixo, na razão.

Do meu barco, a razão é o leme;

o sopro que o leva: meu coração.

Navego entre desejos e decisões;

nas águas, o encontro — entre mente e emoção.

Minha alma viaja, tal qual astronauta em traje espacial.

Cada porto, uma lição.

Cada mundo, adaptação.

Marcha dos Postes

De dentro do meu carro em movimento, vejo passar ligeiros os postes de iluminação, um a um, todos iguais e uniformes, como soldados marchando em direção ao destino.

Estendo a mão e, de longe, dedilho os fios de alta tensão como cordas de um violão, acompanhando o som que toca no rádio e me leva distante em pensamentos.

Toco a vida como quem toca um novo instrumento: desafino, acerto as notas, deslizo, encontro o tom — e então vibra o coração.

Latência

Respiração entrecortada,

acelerada.

Dos poros,

suor frio.

Em mim,

o Diabo —

força bruta,

pulsional,

à espera de ser integrada.

Pausa.

Silêncio.

Revela-se o tempo,

a gestação.

Breve impulso:

estou a caminho —

lenta,

incerta,

embotada.

Minha alma chora

silenciosamente,

decepada da capacidade

de sentir profundamente

sem punição.

Perdi o leme.

Entrei em tempestade.

Não fuja:

olhe.

Respire com ela.

Poder criativo latente,

preso nas zonas sombrias da psique.

O amor cresce

no chão da vida.

A prisão

se tornará

libertação.

Trincheiras do eu

Pessoas machucadas, por vezes, são como lâminas afiadas — usadas para autodefesa ou ataque — sempre à procura de estancar o próprio sangramento. Nessa luta eterna contra tudo e todos, a verdadeira batalha é travada contra si mesmas, e o guerreiro segue a vida deixando um rastro de sangue — seu e de suas 'vítimas' — que o persegue como um fantasma, até que decida, ele próprio, tratar de seus ferimentos.

Crepúsculo psíquico

Enquanto estivermos protegidos pelas muralhas da coletividade, estaremos seguros dos perigos do terreno desconhecido da individuação.

Nossa face pacífica, cuja voz é suave — quase um sibilo harmônico na multidão — carrega dentro de si uma feição desfigurada, desesperada, cuja voz é grave — quase um grito gutural de um titã adormecido e oprimido.

Na superfície, reina a luz, a paz; nas profundezas, reina a escuridão, o caos para o qual fechamos os olhos.

Subsistência 1 X Existência 0

A busca pela sobrevivência e pela subsistência despende uma grande quantidade de energia, drenando parte da força que poderia nos impulsionar rumo às camadas mais profundas de nossa psique. O tecido social forma uma teia que nos envolve coletivamente na materialidade última, turvando nossa visão para as inúmeras nuances sutis de nossa existência. Segue o jogo da vida, com um placar imune às justiças, opiniões e crenças incontáveis. 

Incompleta

Infinitamente incompleta.

Hoje os limites colapsam e os horizontes se expandem.

O que quer que nos tenha feito ver, um espelho diante de si — caminho sem volta.

O peso da guia cega

É sempre mais fácil dizer o que fazer quando a pele rasgada não é a sua.

Ser farol, quando os olhos perdidos não são os seus.

Mas guiar o outro, quando não se pode conduzir a si mesmo, é meramente angariar uma plateia de cegos rumo à perdição.

Verbo e Alma

 A arte é minha morada, 

o mundo, meu interior. 

A escrita é meu fôlego,

a palavra, onde me faço coração.

Vira-lata Caramelo

Eis que ela corria no encalço de seu cão, que fugia em liberdade, só folia!

A vira-lata virava a esquina, euforia.

Orelhas ao vento, harmonia.

Nos olhos, pura alegria.

Em plena estripulia!

Latidos estridentes, só energia.

As patas no asfalto, sinergia.

Palpita o coração em melodia.

Caramelo, pura simpatia!

Palavras

As palavras que nascem no pensamento podem morrer presas à garganta. 

As palavras lançadas ao vento podem brotar em narrativas ou se dissolver no espaço. 

As palavras escritas no papel tornam-se imortais, atinjam elas ou não o alvo.

Dicas de como se proteger de ataques gratuitos na internet:

Ao utilizar figuras de linguagem, como a ironia, faça seu comentário e, logo em seguida, adicione, entre parênteses ou colchetes, uma explicação de que se trata de uma ironia, esclarecendo sua real intenção ao empregá-la. Se possível, peça desculpas pelo incômodo de causar desgaste mental ao levar as pessoas a refletirem sobre o tema proposto.

Espero ter ajudado. Sigam-me para mais dicas de sobrevivência no ambiente virtual (isso foi uma ironia, pois me refiro a dar dicas sobre a falta de senso alheio na interpretação de texto; por isso, peço perdão).

Brincadeiras à parte, quero apenas trazer à baila uma reflexão sobre os tempos de tensão em que estamos vivendo. As pessoas estão tão reativas que não param mais para refletir sobre o real sentido do que se quer dizer. Elas não estão mais compreendendo sátiras e ironias, tomando tudo ao pé da letra. Isso reflete nosso imediatismo diante das coisas.

Estamos banindo as figuras de linguagem de nossa comunicação em nome desse afobamento em reagir de pronto, julgar de imediato, sem parar para refletir, interpretar e compreender o sentido das coisas. Falta clareza em meio a esse caos. Estamos constantemente armados, prontos para alvejar aqueles que ousam levantar questões.

O excesso de informação e o aceleramento do tempo têm nos acarretado crises de ansiedade, falta de senso e entendimento.

Pare, respire, inspire-se.