Poema a ferro e fogo

Minha ancestralidade herdou dores
que não puderam ser expressas.

Feridas de sangue,
vertido em silêncio.

De onde falo, a voz me escapa —
ecoa como um coro
daqueles que se calaram.

Do coração corre o calor e a dor
do sangue retido.

Dos olhos, escorre o frio
da tristeza que oprime.

Meu sangue tem gosto de ferro.
Pensei ser feita de ferro.

Eles quiseram falar.
E eu os deixei falar.

Eles quiseram chorar.
E eu os deixei chorar.

Como tirar a venda dos olhos?
Como baixar as espadas que herdei?

Corta-me a contradição:
não ser parte de nada,
mas querer, com todas as forças,
fazer parte de tudo —
e assim, não ser nada.

Sobre isso,
não posso passar por cima.
Passo por dentro.

Entrego minha vida
ao fogo da criação.

Deixem-me passar —
eu preciso caminhar.

Dou corpo à memória dos esquecidos.
Dou voz aos silêncios dos ignorados.

Transformo as chagas em oferendas
aos que se foram.

Não sou o fim da dor,
mas o início da libertação.

Posso lançar esta dor ao fogo?
Sim.

E dela fazer criação.

O que antes era peso
será agora fundação.

Nossos olhos miram terras
que ainda não pisamos.

Não aguardo o sinal.

Sou eu o sinal.

Entre Linhas

Há quem pegue meus livros e exclame:

— “Nossa, você os marca? Que dó!”

Mas dó tenho eu de quem os lê em silêncio,

sem ousar deixar um traço, um suspiro, uma cor.

Se o livro me atravessa e me marca a alma,

por que não posso eu, com minhas mãos, marcá-lo também?

Ler não é apenas mirar palavras com os olhos —

é sinergia, encontro, faísca entre mentes.

É troca de ideias, de vivências, de sentires.

É conversa sussurrada nas margens,

é discussão entre linhas,

é aprendizado que respira e inspira.

Os livros têm vida.

E merecem ser tocados.

E esse toque deixa marcas.

Tu és aquilo que mais temes, o que mais evitas — e ainda assim, não podes fugir de ti. És criação e destruição de si mesmo, em eterna transmutação.

Humana

Olho rostos desconhecidos

como quem contempla uma pintura:

artista invisível que tanto me inspira,

autor de inúmeras obras.

Desenha formas infinitas

que dão vida à minha imaginação —

traços humanos que ilustram

minha inspiração abstrata.

Sou demasiado humana —

peço perdão por buscar tangibilidade no amor.

Mas é humana a voz que materializa meus pensamentos,

é de carne o meu entendimento,

é sanguíneo o fluxo de minhas ideias.

Estou atada à perspectiva da minha natureza,

fadada à minha condição.

Por mais que eu busque compreensão no que está além,

me encontro, inevitavelmente, inserida

na humanidade que me forma.

Escapam-me realidades acima

da mortalidade que me define.

Peço perdão pela dualidade

que me significa diante das coisas.

Realizar a travessia

só me parece possível

por meio do espírito que anima esse corpo,

distante das barreiras materiais

deste mundo tridimensional.

Realidade virtual

O mundo virtual se assemelha a um oceano, com movimentos de ir e vir das ondas.

A todo momento, uma nova onda quebra na praia —

mas, no fundo, é feita da mesma água que não sacia a sede.

Nos permitimos apenas a superfície,

onde todos se encontram,

mas ninguém se vê,

com medo de nos afogarmos nas profundezas do esquecimento.

Casas vazias

Ficamos ausentes de nós mesmos.

Somos como casas cujas fachadas impressionam de tão lindas,

mas que, por dentro, são vazias, impessoais e desabitadas —

meros caixotes vendáveis, padronizados.

Não se encontra calor humano.

Tudo tem se tornado apenas inúmeras imagens,

representações de um ideal impossível de alcançar.

Quando alguém ousa realizar, na prática, essa fantasia vendida,

percebe que tudo não passa de um sonho,

e a verdade se torna difícil de suportar.

Então fugimos, outra vez,

para o abrigo confortável das telas, 

onde as quimeras são possíveis — ao menos na imaginação.

Mundo das mentes que projetam,

mas nunca realizam.

Estrutura secreta da colmeia

Muito do que acredito ser

é resultado da influência que sofro do inconsciente coletivo.

Quanto mais mergulho no meu próprio inconsciente,

repleto de tudo e de todos,

contendo todos os tempos,

cheio de luz e sombras,

mais me surpreendo e me deslumbro

com as imagens do que realmente sou

e do que acho que sou,

mescladas em um espelho

que me revela inúmeras faces

de uma mesma pessoa.

Abelha que sou,

parte do zumbido ancestral,

saboreio o mel a meu modo

e, ainda assim, habito a colmeia.

Voo — e pouso — solo.

Linhas sem Margem

Encontro inúmeras portas por abrir.

Sinto-as como tudo e qualquer coisa.

Atravesso o inconsciente,

enquanto a consciência

permanece à soleira.

Guardo no peito

um pacto silencioso

entre as instâncias.

Não me aproprio de nada.

Seria a travessia

uma brincadeira?

Ciranda de roda,

gato e rato —

símbolos que sobem

do fundo à superfície.

A consciência recolhe, decifra.

Escrever é escavar o Self

com palavras.

Mergulhos se tornam linguagem,

ponte entre partes,

fragmentos,

corpo sem molde.

Dança com o invisível,

fio condutor,

circulação de fluido vital,

átomos à deriva.

Sou eu:

linhas sem margem.

 

Almas silentes

Almas silentes

caminham caladas,

alheias,

indiferentes,

interiorizadas.

Pairam sobre as coisas

como fantasmas —

etéreas,

alinhadas

à sombra projetada dos objetos.

Amam todas as coisas em segredo,
como quem se esconde do sol

nas encostas,

fugindo do calor.

Rochas —

sustentam vidas

que desejam prover.

Mas rochas não alimentam.

Não frutificam.

Mutismo petrificado.

Inertes.

Inativas.

Sentem dores em sigilo.

Quietude enganosa.

No cerne,

magma a queimar.

No fundo,

pedras preciosas,

silenciosas.

Cartografia da Alma

O poder está no coração, e o eixo, na razão.

Do meu barco, a razão é o leme;

o sopro que o leva: meu coração.

Navego entre desejos e decisões;

nas águas, o encontro — entre mente e emoção.

Minha alma viaja, tal qual astronauta em traje espacial.

Cada porto, uma lição.

Cada mundo, adaptação.

Marcha dos Postes

De dentro do meu carro em movimento, vejo passar ligeiros os postes de iluminação, um a um, todos iguais e uniformes, como soldados marchando em direção ao destino.

Estendo a mão e, de longe, dedilho os fios de alta tensão como cordas de um violão, acompanhando o som que toca no rádio e me leva distante em pensamentos.

Toco a vida como quem toca um novo instrumento: desafino, acerto as notas, deslizo, encontro o tom — e então vibra o coração.

Latência

Respiração entrecortada,

acelerada.

Dos poros,

suor frio.

Em mim,

o Diabo —

força bruta,

pulsional,

à espera de ser integrada.

Pausa.

Silêncio.

Revela-se o tempo,

a gestação.

Breve impulso:

estou a caminho —

lenta,

incerta,

embotada.

Minha alma chora

silenciosamente,

decepada da capacidade

de sentir profundamente

sem punição.

Perdi o leme.

Entrei em tempestade.

Não fuja:

olhe.

Respire com ela.

Poder criativo latente,

preso nas zonas sombrias da psique.

O amor cresce

no chão da vida.

A prisão

se tornará

libertação.

Trincheiras do eu

Pessoas machucadas, por vezes, são como lâminas afiadas — usadas para autodefesa ou ataque — sempre à procura de estancar o próprio sangramento. Nessa luta eterna contra tudo e todos, a verdadeira batalha é travada contra si mesmas, e o guerreiro segue a vida deixando um rastro de sangue — seu e de suas 'vítimas' — que o persegue como um fantasma, até que decida, ele próprio, tratar de seus ferimentos.

Crepúsculo psíquico

Enquanto estivermos protegidos pelas muralhas da coletividade, estaremos seguros dos perigos do terreno desconhecido da individuação.

Nossa face pacífica, cuja voz é suave — quase um sibilo harmônico na multidão — carrega dentro de si uma feição desfigurada, desesperada, cuja voz é grave — quase um grito gutural de um titã adormecido e oprimido.

Na superfície, reina a luz, a paz; nas profundezas, reina a escuridão, o caos para o qual fechamos os olhos.

Subsistência 1 X Existência 0

A busca pela sobrevivência e pela subsistência despende uma grande quantidade de energia, drenando parte da força que poderia nos impulsionar rumo às camadas mais profundas de nossa psique. O tecido social forma uma teia que nos envolve coletivamente na materialidade última, turvando nossa visão para as inúmeras nuances sutis de nossa existência. Segue o jogo da vida, com um placar imune às justiças, opiniões e crenças incontáveis. 

Incompleta

Infinitamente incompleta.

Hoje os limites colapsam e os horizontes se expandem.

O que quer que nos tenha feito ver, um espelho diante de si — caminho sem volta.

O peso da guia cega

É sempre mais fácil dizer o que fazer quando a pele rasgada não é a sua.

Ser farol, quando os olhos perdidos não são os seus.

Mas guiar o outro, quando não se pode conduzir a si mesmo, é meramente angariar uma plateia de cegos rumo à perdição.

Verbo e Alma

 A arte é minha morada, 

o mundo, meu interior. 

A escrita é meu fôlego,

a palavra, onde me faço coração.

Vira-lata Caramelo

Eis que ela corria no encalço de seu cão, que fugia em liberdade, só folia!

A vira-lata virava a esquina, euforia.

Orelhas ao vento, harmonia.

Nos olhos, pura alegria.

Em plena estripulia!

Latidos estridentes, só energia.

As patas no asfalto, sinergia.

Palpita o coração em melodia.

Caramelo, pura simpatia!

Palavras

As palavras que nascem no pensamento podem morrer presas à garganta. 

As palavras lançadas ao vento podem brotar em narrativas ou se dissolver no espaço. 

As palavras escritas no papel tornam-se imortais, atinjam elas ou não o alvo.

Dicas de como se proteger de ataques gratuitos na internet:

Ao utilizar figuras de linguagem, como a ironia, faça seu comentário e, logo em seguida, adicione, entre parênteses ou colchetes, uma explicação de que se trata de uma ironia, esclarecendo sua real intenção ao empregá-la. Se possível, peça desculpas pelo incômodo de causar desgaste mental ao levar as pessoas a refletirem sobre o tema proposto.

Espero ter ajudado. Sigam-me para mais dicas de sobrevivência no ambiente virtual (isso foi uma ironia, pois me refiro a dar dicas sobre a falta de senso alheio na interpretação de texto; por isso, peço perdão).

Brincadeiras à parte, quero apenas trazer à baila uma reflexão sobre os tempos de tensão em que estamos vivendo. As pessoas estão tão reativas que não param mais para refletir sobre o real sentido do que se quer dizer. Elas não estão mais compreendendo sátiras e ironias, tomando tudo ao pé da letra. Isso reflete nosso imediatismo diante das coisas.

Estamos banindo as figuras de linguagem de nossa comunicação em nome desse afobamento em reagir de pronto, julgar de imediato, sem parar para refletir, interpretar e compreender o sentido das coisas. Falta clareza em meio a esse caos. Estamos constantemente armados, prontos para alvejar aqueles que ousam levantar questões.

O excesso de informação e o aceleramento do tempo têm nos acarretado crises de ansiedade, falta de senso e entendimento.

Pare, respire, inspire-se.

Terra dos inefáveis

Santa casa dos impossíveis 

Eu moro na rua dos invisíveis 

No bairro dos imprevisíveis 

Cidade dos indestrutíveis 

Nação dos intransponíveis 

Sob o céu dos infalíveis

Jornada interior

A pessoa mais difícil de convencer é a si mesma.

O trabalho mais difícil de realizar é o interno.

A fuga mais fácil de executar é a de si mesmo.

A libertação mais difícil de conquistar é a própria.

O maior desafio é trilhar a jornada interior.

Mariposas

Estamos sempre em busca de luz, mas e se a única luz que desejamos for artificial?

Quantas vezes voamos em direção a brilhos que não aquecem, caminhos que nos atraem, mas não nos esclarecem de verdade?

Hipnotizados por uma falsa ideia de iluminação, por promessas vendáveis, tornamo-nos meros consumidores de luz.

Nem toda luz ilumina, e nem toda escuridão significa perda. Evitamos confrontar nossas sombras, presos a uma mentalidade pueril, mas esse movimento escapista nos torna ignorantes de nós mesmos.

As sombras estão associadas à luz. Depende dela para se projetar.

Que saibamos diferenciar o brilho que guia daquele que apenas cega.

Rumi

Rumi diz: "O amor faz a terra tremer", 

e Rumi faz a nossa alma tremer. 

Um milhão de rúpias por um pequeno rubi, 

mas nem cem milhões de rúpias têm o valor de um Rumi.

- Homenagem ao poeta Rumi. 

Diga que basta, pela caneta que escreve

A todos aqueles que já se arriscaram a escrever,

a extrair de si o fluido da vida e manchar, com lágrimas, o papel,

a cavar, do âmago do ser, palavras há muito calcificadas no fundo,

a expelir o ar comprimido nos pulmões que retêm o grito,

a bombear o sangue do coração que carrega o choro contido.

Quantas vezes, alvo de zombarias.

Por vezes, vítima de si mesmo.

Diga que basta, pela caneta que escreve.

Diga que chega, pela confissão de si mesmo.

 

Envio a mensagem ao invisível e indivisível de cada átomo meu, sem esperar resposta.

Escrevo apenas para não me afogar.

Navegando em devaneios

Minha mente é como uma folha em branco.

Nela, sopra um assovio baixinho, como uma brisa suave que toca o rosto devagar, sinto o frescor da chegada.

Percebo o movimento dos pensamentos se aproximando aos poucos, moldando a forma que irão tomar e compondo as palavras.

Pouco a pouco, emergem à consciência, emanados do mais profundo oceano abissal das emoções.

Deles brota um som inaudível que viaja ao lado da luz e penetra a camada das sensações, trazendo clareza e beleza ao meu entendimento.

Minha voz liberta a natureza efêmera desses devaneios na superfície das águas e os deixo vagar livres, leves e soltos, até encontrarem uma margem onde possam atracar.

Sigo navegando em devaneios.

Ecos de mim

Chamei por Deus —

e a voz que ouvi foi a minha.

Mirei as sombras bruxuleantes —

e quem vi fui eu mesma.

Do vento, o assovio —

e o arrepio era meu.

Da chuva, a queda —

e o choro era meu.

Do sol, a luz —

e o calor era meu.

Do solo, a fertilidade —

e a vida era minha.